Олег Дивов
      "Молодые и сильные выживут"
      (первая публикация, ряд переизданий и допечаток
      по 2002 г. включительно под назв."Закон фронтира")
      роман
      Эта история приснилась мне. Конечно,
      не целиком, только самые яркие моменты.
      Остальное я реконструировал, а имена героев
      и названия городов изменил. Но в целом это
      остался сон. Просто некая оформленная в
      слова и визуальные образы знаковая система,
      расшифровывать которую можно по-разному.
      Предупреждаю - сон был кошмарный.
      ФРОНТИР (англ. frontier): 1) граница, 2)
      граница продвижения поселенцев в США.
      ЧАСТЬ ПЕРВАЯ. ЭПИЛОГ. В ТРЕЗВОМ УМЕ.
      Хаммер подъехал к Москве с калужского направления в ясный летний полдень. Машина у него была - черный "Хаммер" с тульскими номерами, из-за которого он, собственно, и заработал свое нынешнее имя. Черт знает какое по счету за последний месяц и как всегда, далекое от истинного.
      Одет он был словно только что из салона "Мальборо Классик": брюки, куртка, сапоги-"казаки" - сплошь кожа и немного замши, добротные и удобные шмотки. Он подозревал, что это не совсем его стиль, но такая одежда ему нравилась. Кроме того, играла на имидж Хаммер ни на кого не смахивал, всюду и для всех он оказывался человек совершенно не местный. Отчасти поэтому его никто еще не принял по ошибке за родственника или знакомого. Узнать Хаммера мог лишь тот, кто вспомнил бы его лицо. Или настоящее имя.
      Машина ему тоже нравилась. Конечно, дитя американской конверсии жрало бензин галлонами, да и трансмиссия у него оказалась не для чайников. В экстремальной грязи на этом танке можно было и утонуть с непривычки. Но по буеракам он старался не гонять, а вот способность машины расталкивать дорожные заторы оказалась весьма к месту. Легковушки просто улетали в кювет, а грузовики он осторожно сдвигал ровно на столько, чтобы просочиться дальше.
      Кроме того, при случае диковинный экипаж можно было и обменять на что-нибудь полезное для жизни. А разбойного нападения с целью захвата машины опасаться не приходилось. Те немногие, кого он встретил на своем долгом пути в Москву, были озабочены совсем другим. Конечно, он мог постоять за себя и свое имущество. Но барахло теперь ничего не стоило. Тряпок и железа всюду было завались. А самое ценное на этот день - информацию - любой раздавал бесплатно.
      Он подкатил к мосту Кольцевой дороги, под который ныряла калужская трасса, и убрал ногу с педали газа. Впереди была застава. Первая серьезная застава за всю дорогу. Блокпост. Хаммер выключил музыку и опустил дверное стекло.
      - Узнаю земляков... - пробормотал он себе под нос с невеселой ухмылкой.
      Под мостом расположилась монументальная баррикада из железобетонных строительных конструкций. Узкий проход справа затыкал, ни больше, ни меньше, настоящий Т-80. А наверху, на мосту, стояла зенитная установка "Шилка", и ее четыре ствола таращились прямехонько новоприбывшему в лоб. Он посмотрел по сторонам в поисках живой силы, но таковой не обнаружил. И чуть влево от "Шилки" заметил массивную башню, подозрительно знакомую.
      "Гаубица-пушка сто пятьдесят пять миллиметров, - пронеслось в голове. - Ничего особенного, видел я и побольше. Самоходная база стандартная - СУ-100П... Черт побери! А я ведь, наверное, в армии служил! И похоже, на самоходках. Ну и ну! Ай да я!".
      Это открытие настолько его удивило, что он начал притормаживать с некоторым опозданием - до баррикады оставалось метров пятьдесят. И чуть не оглох, когда невидимый динамик проорал на всю округу:
      - Стоя-а-ать!!!
      Он резко осадил машину и, показывая свои мирные намерения, развернул ее к заставе левым бортом. Он приехал домой и собирался войти. Любым доступным ненасильственным способом.
      - Ну, и кто тут у вас главный? - громко спросил он, высовываясь в окно.
      - Тебе что было сказано?! - рявкнул динамик. - Тебе же сказано было не появляться здесь больше! Мы же тебя застрелим к чертовой матери, козел!
      - Ничего не знаю! - крикнул гость. - Ничего не помню! И сам ты козел!
      Динамик озадаченно умолк. Раздалось неразборчивое бурчание видимо, у микрофона о чем-то спорили. Гость закурил и приготовился ждать.
      - Ну-ка, скажи, как тебя зовут! - потребовал динамик уже нормальным голосом.
      - Понятия не имею! - ответил гость.
      - А приехал зачем?
      - Да местный я! Москвич я был в прошлой жизни!
      - Эй! Похоже, он проснулся! - крикнули из-за баррикады. - Может, вблизи посмотрим?
      - Мужик, ты что, проснулся наконец? - спросил динамик.
      - Да я уж больше месяца в порядке...
      - Ну, слава Богу! Как же ты нас достал, мужик! Эй, ребята, идите, взгляните, что он за деятель такой. Ковбой несчастный...
      - За ковбоя ответишь! - крикнул гость весело, открывая дверь и выпрыгивая из машины.
      Через баррикаду ловко полезли молодые люди с автоматами, одетые в самые замысловатые комбинации уличного камуфляжа с джинсой и кожей.
      Гость привычно сунул руку в салон и выволок наружу гладкоствольный охотничий карабин четвертого калибра.
      Увидев оружие для стрельбы по низколетящим бегемотам, персонал заставы дружно спал с лица и посыпался обратно в укрытие.
      - Пушку на землю!!! - заорал динамик. - Пушку на землю!!! Считаю до трех и огонь!!! Раз!...
      Гость не спеша положил карабин на капот и на всякий случай поднял руки.
      - Извините! - крикнул он. - Дурная привычка! Больше не буду!
      - Ковбой... - прохрипел динамик. - Убили бы!
      - Ну все, все! Да не буду я стрелять! Я домой хочу!
      - Все домой хотят... Так как зовут тебя?
      - Да понятия не имею! Сейчас вроде бы Хаммер. Но ты сам подумай откуда у русского человека может быть такая фамилия?
      Из-под танка, непочтительно волоча за ремень тяжелую снайперку, выполз парень в черном берете набекрень.
      - Я его знаю! - крикнул он наверх. - Это же Гош!
      Поименованный так удивился, что даже руки опустил.
      - Я что, нерусский, что ли? - спросил он обалдело.
      Над баррикадой появились заинтересованные физиономии.
      - Да нет же! - рассмеялся "снайпер", подходя ближе и стягивая с головы берет. Винтовку он так под танком и бросил. - А меня ты не узнаешь?
      - Да знаю я тебя отлично... Ты Рэдди. Игорь Родионов. Херсонская, дом один.
      - Ну!!! - обрадовался Родионов. - Ну, видишь! Слушай, Гош, ты Ленку мою не встречал, а?
      - Погоди, погоди... Какую Ленку?
      - Да жену мою! Во! - Родионов продемонстрировал кольцо на пальце.
      - Жену... - Гош зачем-то посмотрел на свою правую руку. - Знаешь, Рэдди, если честно, мы с тобой после школы ни разу не встречались.
      - Обидно, - потупился Родионов.
      - Извини. Скажи пожалуйста... Что это за имя такое - Гош?
      - Да ты его сам выдумал. Чуть ли не в первом классе. Ты же Георгий. Что, забыл?
      - Забыл, - признался Гош. Судя по выражению лица, он сейчас примерял вновь обретенное имя на себя и, похоже, оно ему не особенно нравилось.
      - Бывает и хуже, - сочувственно кивнул Родионов. - Но реже.
      С баррикады потихоньку сползали все новые и новые люди, и постепенно вокруг Гоша и Родионова собралась небольшая толпа. Лица у парней оказались симпатичные и донельзя заинтересованные. Им явно хотелось с пристрастием допросить приезжего, но уж больно у него была неприветливая и удрученная физиономия.
      - Уникальный случай, - сказал гордо Родионов. - Вы такое видели? Сижу, никого не трогаю, и вот на тебе - одноклассник...
      - А ты ошибиться не мог? - вдруг спросил Гош.
      - Чего?! - обиделся Родионов.
      - Да нет, Рэдди, это я так... Я насчет имени.
      - Георгий Дымов, - сказал Родионов с нажимом.
      - Час от часу не легче... - пробормотал Гош.
      - У тебя прадед был болгарин, - объяснил Родионов. - По фамилии Димов. А здесь его в Дымова переделали. Ты сам рассказывал.
      - Родионов, - печально сказал Гош. - А расстояние от Земли до Луны ты, случаем, не помнишь?
      Родионов цыкнул зубом и посмотрел на Гоша укоризненно.
      - А начальную скорость пули у этой твоей... СВД? - не унимался Гош.
      - Успокойся, - попросил Родионов очень мягко. - Я не помню совершенно ничего. Я дурак. Кретин. Полный идиот. Помню, что у меня жена была, Ленка. Красивая. А все остальное - забыл.
      - А про меня? - спросил Гош с надеждой в голосе.
      - Не обольщайся, старик. Детские воспоминания у меня все на месте. Только вот толку от них... Зато наш класс я помню очень хорошо. Ты с Лехой Романовым за одной партой сидел. А я - сразу за вами.
      - Кто такой Леха Романов?... - пробормотал Гош себе под нос.
      - В общем, ты - Георгий Дымов, - заключил Родионов. - Отчества не знаю, извини.
      - Викторович! - ляпнул Гош и сам от удивления застыл с открытым ртом.
      - Процесс идет! - обрадованно заметил кто-то в толпе. - Видите, мужики, идет же!
      - Это у него идет, - хмуро сообщили оптимисту. - А у меня, например, задом пятится.
      Гош поднял глаза на собравшихся вокруг молодых людей.
      - Мы вспомним, - сказал он негромко. - Мы обязательно вспомним все. Но знаете, коллеги...
      - Лучше бы нам и не вспоминать, - заключил все тот же хмурый голос из задних рядов.
      - Боюсь, что так, - кивнул Гош.
      * * *
      У метро "Коньково" под ослепшим светофором прямо в центре перекрестка стоял огромный столб пыли. Даже смерч. Внутри него шла драка - кого-то там волтузили, трепали и рвали на куски. Гош сбросил газ, прижал машину к обочине и попытался разглядеть, что же впереди происходит. При всей своей нелюбви к насилию, он даже слегка обрадовался. Все-таки, это было первое реальное проявление жизни, которое он встретил в сонном полумертвом городе. Из сцепившихся на перекрестке особей никто явно не страдал амнезией и уж тем более по этому поводу не рефлексировал. Там шла яростная борьба за жизнь в лучших традициях "постхолокостной" литературы.
      В центре пыльной бури здоровенная черная с белым псина, очень лохматая и явно породистая, колотила в одиночку целую стаю ободранных дворняг. Пока еще колотила. Зубами она пережевывала глотку самого крупного противника, а мощной растрепанной задницей по-хоккейному бортовала тех, что поменьше. Из кучи-малы то и дело улетал вверх тормашками очередной зашибленный. От визга и хрипа закладывало уши. В воздухе парила разноцветная шерсть.
      Гош осторожно подвел машину чуть ближе, опустил стекло и нашарил правой рукой свою пушку. Лохматая собака билась насмерть, но перевес был явно на другой стороне. Разнокалиберных ее противников Гош насчитал сначала шесть, потом сбился. Наседала стая по-дворовому крепко и въедливо. Окажись на месте лохматой какой-нибудь метрового роста профессионал-кавказец из питомника "Красная Звезда", и то ему пришлось бы туго. Хотя он-то до драки бы дело не довел. Запугал бы дворняжек до нервного поноса и упадания на спину, перекусил бы для острастки пополам одного самого мелкого и назойливого, да и прошел бы сквозь эту стаю, будто ее и не было... Гош внимательно прищурился, но не для того, чтобы целиться, а вслед своим мыслям, по отработанной за последние дни привычке отслеживая важную информацию. "И о собаках я что-то знаю, кажется, больше, чем положено рядовому гражданину... Черт побери, откуда? А ведь люблю я собак. Опять-таки - кажется". Он высунул ствол из окна, упер приклад в сиденье и выстрелил.
      Драку разметало во все стороны, и десяток обалделых морд уставился на непрошенного гостя. Не среагировала только лохматая зверюга. Наоборот, она поймала момент. Подмяла жертву под себя, навалилась всем весом, и в зубах у нее смачно захрустело.
      Гош выпрыгнул из машины.
      - Убью! - крикнул он, наводя оружие на ближайшую дворнягу, окровавленного и взмыленного отпрыска нескольких овчарок и как минимум одного спаниеля. Пес с визгом бросился наутек. Гош выстрелил поверх голов. Картечь с адским грохотом проломила стену придорожного магазинчика и вынесла ее напрочь. Собаки дружно взвыли и растворились в пространстве, только когти шваркнули по асфальту.
      - Фу! - рявкнул Гош. - Фу! Фу, я сказал!
      Победительница выплюнула изжеванного врага и облизнула с носа кровь. Псину откровенно трясло, лапы у нее подгибались. Помощь явилась в самый подходящий момент - еще минута, и красотка лежала бы распоротым брюхом кверху, и уже другие носы были бы в крови. Жадное чавканье, растаскивание лакомых кусочков по кустам... Что им, крыс не хватает? Гош поежился.
      - Молодец, умница, - похвалил он. Лохматая хмуро посмотрела на него и разве что не кивнула.
      Из шеи поверженной собаки густо хлестало красным. Она медленно отползала, давясь и захлебываясь.
      Гош положил ружье на капот и не спеша направился к лохматой псине.
      - Тебя бы отмыть да расчесать... - сказал он ласково. - Цены бы тебе не было, прелесть ты моя.
      Псина нервно сглотнула и помотала головой, совсем по-человечески. Даже не присматриваясь, по одному только сложению и форме морды Гош определил, что это сука, лет четырех-пяти от роду, очень дорогой и глубоко несчастный зверь, остро нуждающийся в ласке, расчесывании и средстве от блох. Под растрепанными клочьями на шее виднелся тонкий кожаный ошейник. Как это холеное выставочное животное адаптировалось к самостоятельной жизни на московских улицах, Гош не представлял. Но то, что собака выжила, говорило в ее пользу.
      А то, что она не боялась стрельбы и воспринимала человека как союзника, указывало на полный курс дрессировки, включая защитно-караульную службу, и отсутствие серьезных психических травм. Последнее Гоша не удивило - вряд ли на такую красивую собаку решил бы поохотиться даже самый отпетый кретин. Скорее он попытался бы ее приручить. Внутренне Гош потирал руки и пускал слюни. Судьба обворовала его по полной программе. Но она же и подбросила в утешение неплохой подарок. В том, что это именно судьба, он нисколько не сомневался.
      Собака оторвалась от созерцания умирающего врага и медленно повернула голову к человеку. Хвост ее все еще висел безвольно, но кажется, животное приходило в себя.
      - Здорово, красавица, - сказал Гош. - Меня зовут... Кажется, Георгий. А тебя?
      Он протянул собаке руку тыльной стороной ладони вперед, сам удивляясь тому, как естественно у него это получилось. Собака обнюхала руку, душераздирающе зевнула и села. Ей было, судя по всему, нехорошо. Гош присел рядом на корточки и осторожно потрепал зверюгу по холке. Сантиметров в этой холке было не меньше семидесяти, вполне прилично даже для кобеля. Гош откопал под шерстью ошейник и подтянул к себе металлическую пластинку с мелкой гравировкой. Нагнулся, чтобы прочесть, и тут его лизнули в щеку.
      - Девочка моя, - пробормотал он расстроганно, мягко оглаживая собаку по спине. - Все теперь пойдет как надо, я тебе обещаю. Так... Белла. Значит, ты у нас Белла? Белла! Привет.
      Услышав имя, собака вскочила, замахала хвостом и принялась рассматривать Гоша, как будто спаситель повернулся к ней какой-то совершенно новой стороной.
      - Белла, - повторил Гош, и тут на него с радостным воплем наскочили и принялись облизывать.
      - Спокойно, детка, спокойно! - бормотал Гош, заслоняясь рукавом. - Это у тебя истерика. Это пройдет. Да все нормально! Да погоди ты, дура блохастая... Вот мы тебя вымоем, расчешем, подкормим слегка... Да, да, это я, твой папочка, я вернулся, теперь все будет о'кей...
      От заставы послышался надвигающийся басовитый треск - словно оттуда несся на всех парах сильно охрипший "Запорожец". Белла тут же сползла с вновь обретенного хозяина и воинственно гавкнула в сторону непрошенных гостей. Гош оглянулся. По дороге летел ярко-красный "Бокстер".
      - Молодцы... - одобрительно хмыкнул Гош, поднимаясь на ноги.
      Вместо того, чтобы тормозить, как все нормальные люди, водитель для начала поставил свой аппарат боком и, отчаянно дымя резиной, выписал на асфальте замысловатый крендель. Белла гавкнула снова.
      - Ну, ты чего?! - крикнул Родионов, осаживая машину в двух шагах от попятившегося на всякий случай Гоша.
      - Да вот... Собачку из беды выручил.
      - А-а... - Родионов бросил на Беллу пренебрежительный взгляд. Эта собачка кого хочешь сама выручит. Знаю я ее. Она тут весь район терроризирует.
      - Что значит - терроризирует?
      - Да жрет всех напропалую.
      - Кого это - всех?
      - Ну... Кроме людей. Странно, а чего это она одна? Их две таких было. Вторая с ней ходила такая же, правда больше раза в полтора.
      - Такой же расцветки? - уточнил Гош, присаживаясь рядом с Беллой и запуская руку ей под брюхо. Белла сумрачно разглядывала Родионова.
      - Один в один. А ты чего там нашарить пытаешься? Вымя?
      - Идиот... - прорычал Гош. - Ну вот, сбил меня...
      - Да в чем дело-то?
      - Да не знаю я!
      - А-а... - протянул Родионов понимающе. - Извини пожалуйста. Со мной тоже бывает. Делаешь что-то на автомате из прошлой жизни, и тут как ляпнут под руку - все, ушло. Зачем делал, чего хотел - совершенно непонятно. Правда, извини. Я не нарочно. А ты, значит, в собаках понимаешь что-то. Оч-чень ты, старик, профессионально ее трогал. Да и вообще, она ведь людей-то к себе не того... Мы ее прикормить сколько раз пробовали - ни в какую. Самостоятельная псина. И этот, здоровый, он вроде как при ней был. Слушался.
      - Когда ты его видел в последний раз?
      - Неделю где-то. Или две, не помню.
      - Бедная ты моя девочка... - пробормотал Гош.
      - Себе возьмешь? - спросил Родионов с нескрываемой завистью. - А что тут вообще было-то?
      - Дралась она. Против десятерых в одиночку. Я едва-едва успел. Конечно, попробую уговорить пойти со мной.
      - Счастливый, - вздохнул Родионов. - Ладно, я парням скажу, они рады будут. Мы все за нее очень переживали. Непростая ведь псина. Что за порода-то?
      - Помнишь рекламу "Педигри"? Самую первую?
      Несколько секунд Родионов сосредоточенно глядел куда-то в приборную доску.
      - Пора мне, - сказал он вдруг. - А то они волнуются.
      - Спасибо, что приехал, - кивнул Гош. - Всегда так?
      - Считай, что всегда, - уклончиво ответил Родионов.
      - Я хотел спросить... Чуть не забыл. На вашей заставе учет какой-нибудь ведется?
      - Кого? - хмуро спросил Родионов, думая о своем.
      - Прибывших.
      - Ага. С сегодняшнего дня прямо и начнем.
      Гош отпустил загривок Беллы, подошел вплотную к приземистому красному родстеру и сел на корточки рядом с открытым настежь окном, в котором угрюмо насупился Родионов.
      - В чем дело, старина? - спросил Гош негромко. - Я какую-то глупость сморозил?
      - Так что за порода? - поинтересовался Родионов, не поворачивая головы.
      - Бернская овчарка.
      Родионов уныло кивнул.
      - Ничего я не помню, Гош, - сказал он горько. - Ни-че-го-шень-ки. Я ж тебе сказал - полный идиот. Вот зачем у меня кольцо на пальце это помню. А где она может быть сейчас...
      - А я не знаю, где мое кольцо, Рэдди.
      - У тебя, что, тоже?... - встрепенулся Родионов.
      - Я безумно гордился этим кольцом, - сказал Гош очень тихо. Куда я его дел? Его могли снять с меня только с мертвого, понимаешь? Я не променял бы его даже на жизнь.
      - Ну что за глупости, старик... Кольцо - это символ, да... Но не до такой же степени.
      - До такой. Вот именно до такой. Рэдди, я проснулся тридцать пять дней назад. И каждый день я плачу, как ребенок, у которого пропала мама. А на прошлой неделе вспомнил, что у меня была жена, самая прекрасная женщина на свете. И поехал сюда. И теперь уже не знаю может, не плакать больше? Может, сразу застрелиться?
      - Перестань, Гошка. Все плачут. Все хотят с собой покончить. Каждый. Каж-ж-дый. У нас вся застава по утрам ходит с красными мордами и друг на друга не смотрит. А мы-то проснулись кто в начале лета, а кто и весной... Некоторые помнят, что у них дети были... Ты, главное, ищи. Ты плачь и ищи. Мы все ищем. Каждый как может, так и ищет. Иначе нельзя. Иначе ведь никакого выхода, да?
      Белла ткнулась мокрым носом в дрожащую щеку Гоша и вздохнула.
      - А у нее вот мужика убили, наверное, прямо на глазах, предположил Родионов.
      - Она собака, - помотал головой Гош. - Она умеет забывать.
      - Мы тоже.
      - Не так быстро. И потом, я не хочу забывать, понимаешь? Я фамилию свою забыл, я не помню, где был мой дом, чем я занимался, тоже не помню. Но любовь... Я не забуду. Ты не забудешь. Нам же тогда жить будет незачем, Рэдди. Окончательно незачем.
      - Вот поэтому и нужно искать, - сказал Родионов твердо. - Знаешь, Гош, мне действительно пора. То есть, я уже на подходе доложил, что все нормально, когда тебя увидел, но тем более мне нужно обратно.
      Гош потер ладонью глаза.
      - Еще раз спасибо, что приехал. Но ты мне не сказал. Что значит "считай, всегда" и "с сегодняшнего дня"?
      - Ты первый, кого мы пропустили. Единственный проснувшийся, который пришел с нашей стороны. И по-моему, двадцать пятый, кто вообще пришел. Или двадцать шестой.
      - Ясно, - вздохнул Гош. - Эта антенна у тебя, это рация?
      - Да. Тебе дадут. В Кремле дадут. Поезжай в Кремль прямо сейчас, там все тебе расскажут, что захочешь, и все дадут. У нас каждый человек на вес золота, ты же понимаешь. Даже такие, как я.
      - Какие? - усмехнулся Гош.
      - А такие, что в ноль, - не очень ясно, но вполне понятно высказался Родионов. - Зомби.
      Гош закусил губу, чтобы сдержать улыбку. Уж на кого Родионов не походил, так это на зомби. Эмоции из него перли во все стороны.
      - Ты, небось, заставу строил? - поинтересовался Гош, надеясь если не польстить однокласснику, то хотя бы переменить тему.
      - Не-а. Понятия не имею, кто ее строил. Она была уже. И техника стояла. Откуда взялась... Тоже загадка, Гош. Все подъезды к городу закупорены. Даже наверху, на Кольцевой, все проемы в отбойнике завалены. Как будто здесь кто-то оборону держал. И не пехоту ждал, а танки. Короче, армию.
      - Ты, я надеюсь, армию не ждешь? - осторожно спросил Гош.
      - Почему? Вдруг припрется.
      - Военные мертвы, Рэдди. Все. Поверь хотя бы на слово. Я видел. Я проехал несколько городов и везде первым делом совался в войсковые части. Кругом истлевшие трупы в погонах. И знаешь, Рэдди... Очень истлевшие. Чересчур. А оружейные комнаты вскрыты, причем грубо. И разграблены. Как ты думаешь, сколько мы проболтались без понятия о себе? И чем мы занимались в это время?
      - Я не пытался считать, - вздохнул Родионов. - Но с такой информацией тебе, честное слово, обязательно нужно в Кремль. Тебя ждут давно.
      - Не понял? - удивился Гош.
      - Не знаю, чем занимался я, пока спал. Но чем занимался ты, я в курсе.
      - Совсем не понял... - упавшим голосом повторил Гош.
      - Ты несколько раз появлялся у нашего поста. Стрелял по нам из этой своей штуковины, требовал, чтоб пропустили, и крыл матом всех московских и Бориса в отдельности. Мы уже совсем было собрались тебя пристрелить, но Борис запретил. Сказал, что нужно ждать, что ты обязательно проснешься, и тогда уж выяснится, откуда ты его знаешь, и за что вообще так не любишь москвичей.
      Гош ошарашенно молчал. Ему хотелось извиниться - но за что? Никогда он сюда не приезжал, ничего не просил, и никакого Бориса ведать не ведал.
      - А этот... Борис, - пробормотал он наконец. - Борис меня помнит?
      - Не знаю. Похоже, нет. Так что тебе прямая дорога в Кремль. Там наш Комитет, а Борис его председатель. Вот и встретитесь...
      Гош помотал головой, стряхивая оцепенение.
      - Хорошо. Я буду в Кремле завтра, - сказал он. - Слушай, а если крысы, или собаки те же, или еще что-нибудь?
      - Ну?
      - Ну, я стрельну, а вы опять на уши встанете.
      - Мы не услышим. Ты отъедешь еще на пару километров, и мы просто не услышим. Да, кстати! Точнее, между прочим - так, кажется, надо говорить?
      - Смотря, о чем.
      - О бензине. Водопой с одиннадцати до шести у Христа Спасителя. Помнишь, там была такая ведомственная колонка напротив? Когда еще вместо храма был бассейн? Это если хочешь, чтобы тебе культурно налили. А если готов руками вычерпывать, тогда возьми карту... Родионов сунул руку в бардачок.
      - Не нужно. Сам найду.
      - Помнишь, гад? - оскалился Родионов. - Все помнишь, да? Ух, зараза!
      - Полчаса назад я не знал своей фамилии, - напомнил Гош.
      - Да зачем тебе фамилия, друг ты мой ситный? Да я бы сейчас не то, что фамилию, имя бы променял на то, чтобы помнить какую-то там рекламу столетней давности!
      - А откуда бензин? - перебил его Гош.
      - То есть - откуда? От верблюда. Из колонок.
      - А в колонках откуда?
      - В прошлой жизни налили.
      - А комбинат?
      - Какой?
      - Нефтепре.. пере.. Ну, ты понял.
      - Я понял, но я понятия не имею. А зачем нам комбинат? В городе от силы триста машин. Мы даже бэтээры, и те с колонок соляркой заправляем. У нас бензина - хоть ты в нем утопись.
      - Бензин не вечный, Рэдди, - объяснил Гош.
      - Выдыхается?! - прошептал Родионов с неподдельным ужасом в голосе.
      - Хуже. Разлагается. Срок хранения по-моему года два. А дальше начинает падать октановое число.
      Родионов повернул ключ зажигания, и двигатель басовито затарахтел.
      - Детонирует, - заметил Гош. - Легонько, но детонирует.
      - От тебя одно расстройство, мужик, - сказал Родионов, нажал на газ и, развернув машину почти на месте, умчался к заставе.
      Гош встал, посмотрел на Беллу и невольно приоткрыл рот. Снизу вверх собака испытующе разглядывала свое новое приобретение.
      - Хоть тебе-то я еще не испортил настроение? - спросил Гош. - Ну, и на том спасибо. И что у них здесь творится? Храм вместо бассейна... Зачем? Когда успели?
      Собака прыгнула на заднее сиденье уверенно и без раздумий. Гош восхищенно цыкнул зубом. С каждой минутой черно-белая красотка с рыжими подпалинами нравилась ему все больше и больше.
      "Хаммер" объехал стеклянный павильон метро, небрежно повалил ограждение газона, потом еще одно, и оказался среди торговых палаток, выстроившихся вдоль узкой асфальтовой дорожки. Справа в низине Гош увидел знакомый универмаг и задумчиво сморщился. Он не жил в этих краях, но что-то его с ними связывало. Бывал он здесь не раз, это точно. И отоваривался в местных "точках" неоднократно.
      Нужная ему палатка стояла именно на том месте, где и должна была. Стрелять попусту Гош не хотел, и просто вышиб запертую дверь углом бампера.
      - Сиди пока, - небрежно бросил он собаке, выбираясь наружу.
      Внутри палатки оказалось по колено сухого корма вперемежку с крысиными экскрементами. Все коробки и пластиковые мешки были распороты и изжеваны. Самих крыс не было видно - то ли они предпочитали ночной образ жизни, то ли их спугнул шум на перекрестке.
      Консервные банки оказались целы. Гош перетащил в багажник несколько ящиков из подсобки (Белла принюхалась, и глаза ее вспыхнули голодным огнем), взял набор гребней, большую пластмассовую миску, несколько баллонов собачьего шампуня и антиблошиных средств. Выбрал ошейник и поводок сообразно внушительным размерам и физической мощи Беллы. Некоторое время рассматривал карабин на поводке и решил, что он слишком прочный. Нашел другой, тоже мощный, но помягче, который собака в случае чего смогла бы разогнуть. Задумался над тем, для чего это нужно. Внутренне пожал плечами и махнул рукой. Самой верной тактикой сейчас было не перечить тому, что говорило подсознание, а наоборот, подсматривать за собой и у себя же учиться. Заново учиться жить.
      - Сначала мыться, - сказал он Белле, тоскливо разглядывавшей ящики с собачьми консервами. - А то заснешь еще от удовольствия, буди тебя потом...
      Следующей остановкой был универмаг. Здесь тоже не оказалось следов человеческого присутствия, только следы крысиных зубов. Крысы явно переживали трудный период - у них кардинально переменились условия обитания. Вымерший город вовсе не рай для зверя, вся жизнь которого завязана на отходы жизнедеятельности людей. Исчезли привычные места прикорма, негде согреться зимой. Недаром птиц на улице не видно.
      Гош с наслаждением выкинул из машины ящик тульской водки и водрузил на его место упаковку "Смирновской". Разжился вкусными консервами, тщательно обследуя каждую банку на предмет вздутия. С тоской прошелся по отделу, торгующему электротехникой. Покопался в коробке с батарейками, зарядил ими первый попавшийся магнитофон и включил его. Застоявшийся музыкальный ящик радостно взвыл. Гош присмотрелся к сроку годности на упаковке от батареек. "Май девяносто девятого. Интересно, какой нынче год на дворе. Месяц-то август, если часы не врут. А вот летоисчисление тю-тю. Мне, наверное, уже за тридцать".
      Предаваясь этим невеселым мыслям, Гош взял с полки утюг, раскокал им стекло аптечного киоска и набрал охапку дорогих таблеток от всего, чем собирался в ближайшее время болеть. В крайнем случае, лекарствами можно было и отравиться. Панадола набралось как раз столько, чтобы угробить печень. Сутки - и готов. Откуда Гош знал об этом, он понятия не имел. Временами его пугало то, насколько хорошо он разбирается в импортных товарах, коих вокруг имелось выше крыши. Гораздо труднее было найти что-нибудь родное, советское, да и на том стояла надпись "Сделано в России". А на улицах повсюду красовались иностранные рекламные щиты. Похоже, за последние лет десять-пятнадцать родина Октября совершила грандиозный скачок в загадочном направлении. То ли интегрировалась в мировое сообщество, то ли подмяла его под себя. Но в любом случае, как бы ни называлась эта страна, больше ее не существовало.
      Магнитофон сладким женским голосом звал по-английски на помощь доктора Дика. Гош прислушался к тексту и чуть не расхохотался во все горло. Замечательная песня. Завести бы ее на какой-нибудь комсомольско-молодежной дискотеке году этак в восемьдесят пятом... И никому, совсем никому не объяснить, что "дик" на американском сленге член. "Черт побери, какая досада - совершенно не помнить времени, когда прилавки ломились от барахла и звучали такие лихие песенки... Но я ведь жил тогда! Нет, я обязан, просто обязан вернуть себе память. Только вот как?...".
      Громкость звука вдруг ощутимо упала. Батарейки испускали дух. Гош печально кивнул своим мыслям. Разумеется, девяносто девятым на дворе и не пахло. Скорее всего, давно пора было отметить приход нового тысячелетия. А заодно и свой "тридцатник". Может, год назад, а может и два. "Все равно не застрелюсь. Не дождетесь".
      В машину Гош вернулся с щемящей болью в сердце. Он миновал еще один этап на пути к родительскому дому. Можно было, конечно, оттянуть момент возвращения в юность, например, завернуть в "Охотник" и позаимствовать там нарезной карабин - при условии, что никто раньше не подсуетился. Но скорее всего, где-нибудь впереди Гоша ждал настоящий "Калашников", а не его оскопленный гражданский вариант. Да и воевать сейчас было явно не с кем и незачем. Воевать?
      ...внутренности тягача наполнил оглушительный звенящий рокот это по броне ударили пули...
      Гош крепко зажмурился и до хруста в пальцах вцепился в руль. Он старался поймать воспоминание за хвост, но оно уже проскочило мимо. Несколько минут Гош пытался сообразить, что за ассоциации навели его на эту картинку из прошлой жизни - полумрак, какие-то механизмы, все вокруг жесткое и металлическое, и этот оглушительный звон, будто колотят молотком по кастрюле, надетой тебе на голову... Гош даже вышел из машины и сел в нее снова, пробуя воспроизвести ситуацию. Белла озадаченно следила за его священнодействием - иначе и назвать было нельзя то, что сейчас делал человек.
      Но воспоминание так и не вернулось. Гош сунул в зубы сигарету и вздохнул. Неподалеку отсюда его, возможно, поджидал целый ворох информации о прошлом. Но одно дело читать документы и рассматривать фотографии, а совсем другое - когда к тебе возвращается твоя память, собственная, настоящая...
      Кроме того, в привидевшейся Гошу картинке было нечто такое, что имело, скорее всего, самое непосредственное отношение к периоду "сна", когда он неизвестно чем занимался и неизвестно где разгуливал. Этот запах пороховой гари внутри машины и звонкий грохот пуль по обшивке... Гош был совершенно уверен, что в прошлой жизни ни в каких боевых эпизодах не участвовал. Просто знал это, и все тут. А вот что он делал "во сне"?
      - Ладно, - снова вздохнул Гош, поворачиваясь к собаке. - Поехали тебя приводить в порядок. Да?
      Собака покосилась на ящики с консервами и плотоядно облизнулась.
      Гош провел "Хаммер" напролом сквозь жилые кварталы, распихивая бампером малолитражки и переворачивая мусорные баки. Настроение у него после давешнего приступа хорошей памяти установилось хуже некуда. Но сейчас, миновав широкий проспект, машина должна была углубиться в лес. Гош очень хотел почувствовать себя лучше. А в лесу, стоит лишь привлечь немного воображения, можно будет запросто представить себе, что ничего особенного и не произошло.
      Если, конечно, не обращать внимания на вопиющее безлюдье вокруг.
      И если...
      Гош нажал на тормоз. Машина выбралась из дворов, впереди был тот самый проспект, за ним раньше начинался лес.
      Леса не было. На верных два километра вперед простиралось грандиозное пепелище, слегка поросшее молодой травкой.
      - Черт возьми! - пробормотал Гош. - Это кто же здесь так погулял? Годзилла со Змеем Горынычем?... Бр-р-р... Эй, животное, ты что-нибудь понимаешь?
      Животное сунулось носом ему в ухо, как будто на самом деле хотело что-то объяснить. Гош протянул руку и благодарно потрепал собаку по холке.
      - Угробили мой город, - сообщил он Белле. - Стоило ненадолго отлучиться - и вот, на тебе. Ладно, зверь, поедем все-таки. Очень хочется умыться. Надеюсь, пруды не испарились, как ты думаешь, а?
      Машина тронулась с места.
      - Знаешь, подруга, а ведь я об этом мечтал когда-то, - сообщил Гош собаке, небрежно подправляя двумя пальцами легкий руль. - Когда совсем молодой был. Чтобы куда-нибудь всех к едрене-матери унесло. Просыпаешься однажды, а никого вокруг нет! Всех уродов как языком слизало. Тишина, пустота, чистый, стерильный, яркий, залитый солнцем мир. И вот - пожалуйста... Огреб на свою голову.
      Белла нервно зевнула.
      - А потом я Ольку встретил, - продолжал рассказывать Гош. - И вдруг оказалось, что жизнь и без того сияет яркими красками. А все, что меня в ней раздражало - люди, в основном, - не имеет значения. И что я просто был маленький, глупый и чертовски одинокий. Вот... И стало хорошо. А потом - ха-ха, - сбылась мечта.
      "Хаммер" выехал на центральную аллею бывшего лесопарка и резво покатил по асфальту, перемалывая колесами головешки.
      - И вот мы с тобой здесь, - резюмировал Гош. - Спрашивается, все эти несчастья для чего стряслись - чтобы я в конце концов завел собаку?!
      Он свернул направо и таранным ударом прошиб то, что раньше было густыми зарослями боярышника, а теперь превратилось в сюрреалистическое черное месиво. Белла на заднем сиденье едва пошатнулась. Она явно в прошлой жизни много ездила на машинах.
      - А вот с другой стороны, - не унимался Гош. - Допустим, что у меня и так была собака. Тогда зачем это все вообще? Чтобы я потерял жену, имя, профессию и обручальное кольцо?! Сомневаюсь. Чтобы я принимал участие в боевых действиях? Слушай, Белла, ведь в меня стреляли! Точнее, я сидел внутри здоровой железной штуковины, а стреляли по ней, но это не существенно. Так зачем все это было? Какой в этом высший смысл? А? Молчишь? Вот то-то. Ладно, выходи, приехали.
      "Хаммер" стоял на берегу небольшого пруда. Гош выпрыгнул из машины на песок и выпустил Беллу. За бортом оказалось жарко - Гош снял куртку и небрежно швырнул ее на капот. Подошел к воде, присел и опустил в пруд руку.
      - Нормально, - сказал он, выпрямляясь и стягивая через голову футболку. Справа из-за пояса высунулась черная рукоятка. - Градусов девятнадцать. Подойдет нам с тобой, подруга, а?
      Белла зашла в воду по брюхо и принялась ее лакать.
      - Для середины августа совсем неплохо, - решил Гош, бросая футболку под ноги. Достал из-за пояса небольшой и очень красивый пистолет и уронил его в траву, туда, где она была повыше. Не спеша выбрался из сапог и джинсов. Снял трусы, скомкал их в кулаке и чуть было не швырнул в воду отмокать, но вспомнил, что у Беллы может быть хороший навык апортировки, а белье нужно беречь.
      Собака зашла в воду чуть глубже и теперь, стоя в ней по плечи, шумно отряхивалась, вздымая тучи брызг. Гош усмехнулся - эта манера купания была ему хорошо знакома. Так же... "И что так же? Кто-то еще так же стоял на мелководье и отряхивался, поднимая радугу? И что это был за пес? Мой пес? А где он теперь? Тьфу!".
      Вода оказалась действительно не слишком холодной. Гош обработал собаку шампунем, от чего та превратилась в уморительную четвероногую снежную бабу, и погнал на глубину, чтобы смыть белые хлопья. Плавала Белла очень хорошо, мощно, но довольно-таки неохотно. Сама процедура мытья была ей явно в кайф, а вот изображать ньюфаундленда Белла не собиралась. Гош очень тщательно промыл ее шерсть и осмотрел те места, откуда дворняги нарвали клочьев. Не нашел серьезных дырок, только пару ерундовых царапин, обрадовался и погнал собаку на берег. Вывалил в миску порцию консервов. Белла от возбуждения пустила слюну, вся подалась вперед, но без команды есть не стала. Гош усмехнулся, подставил под миску ящик, чтобы собаке было удобнее, и махнул рукой давай. Псина бросилась к миске, как будто на ее дне лежал ответ на вопрос жизни или смерти. Некоторое время Гош с удовольствием наблюдал за собачьей трапезой, а потом отметил, что скоро уже вечер, и пора заняться собой.
      Стирка и мытье не заняли много времени. А вот бриться Гош долго не решался, критически разглядывая себя в зеркалах "Хаммера". Из-под машины доносилось утробное рыганье и дробное пуканье - так организм Беллы реагировал во сне на собственную жадность.
      - И все-таки! - провозгласил Гош, добыл из рюкзака бритвенный прибор, зачерпнул воды в кружку, пристроился к зеркалу и, страдальчески кривя лицо, принялся мазать его мыльной пеной.
      - Никогда я это дело не любил, - сообщил он.
      Собака в ответ всхрапнула.
      * * *
      Вечером того же дня Гош лежал на диване в комнате, где ночевал без малого двадцать лет, и смотрел в потолок. На письменном столе оплывала свеча.
      Здесь он жил с родителями, а потом они жили уже без него. Здесь оказалось вдоволь фотографий и бумаг, но ни одна из них не отвечала на самый главный вопрос.
      Его действительно звали Георгий Дымов. Как и все нормальные дети, он окончил среднюю школу. Судя по завалявшимся на шкафу конспектам, поступил в какой-то гуманитарный вуз. И похоже, очень рано ушел из этого дома. Может быть, иногда возвращался и, наверняка, вскоре снова уходил. В столе лежал альбомчик, где несколько страниц занимали фотографии смутно знакомых девушек. А на секретере в спальне родителей стояло фото, на котором был он сам и еще одна девушка, знакомая отнюдь не смутно. Его жена.
      Гош чуть не взвыл от боли, когда увидел эту фотографию. Выдрал ее из рамки и спрятал в отцовский бумажник, который здесь же нашел.
      Ушел в свою комнату, повалился на диван и постарался успокоиться. Надо же было такому случиться! Покидая этот дом всерьез и надолго, он забрал с собой все документы и сколько-нибудь памятные вещи. То, что сейчас могло бы подсказать ему, где он жил последние годы перед обрушившейся на человечество бедой - отсутствовало напрочь. Он ведь ехал в Москву именно за этими воспоминаниями. Жену искать бросился. А на поверку вышло, что с таким же успехом он мог бы искать ее в каком-нибудь Сыктывкаре. Разумеется, если она вообще жива.
      Гош скрипнул зубами. Белла приподнялась на передних лапах и внимательно посмотрела на человека. Решила, что он в порядке, и снова легла посреди комнаты.
      Гош почувствовал, что на него давит эта обстановка - полки с любимыми книгами детства, старый добрый стол, зеленые шторы... Он взял свечу, ушел на кухню, встал у окна и закурил. "Что же дальше? Придется, наверное, ехать в Кремль. Там у москвичей штаб - может, этот загадочный Борис расскажет что-нибудь полезное. У москвичей? Интересная мысль - а я-то кто? Нет, что-то недоброе произошло со мной за время "сна". Недаром я очнулся не здесь. Интересно, сколько же времени продолжался этот проклятый "сон"? Неужели целый год? А если больше? Судя по состоянию техники, батареек тех же и аккумуляторов гораздо больше. Да и бензин все отчетливее детонирует с каждым днем. Гошка, признайся хотя бы себе - у тебя никаких шансов. Ты ее не найдешь. А может... Ведь я же вернулся. И она вернется, обязательно. Если только цела".
      А уцелеть в новом мире, судя по всему, было непросто. Человека, которого не скосила загадочная пандемия, убившая каждого в возрасте примерно до двадцати и после сорока, вполне могли угробить другие выжившие. Гош до сих пор вспоминал момент "пробуждения" с легким ознобом. Он впервые осознал себя в дичайшей ситуации. Именно в этой одежде, на подножке того самого "Хаммера", с тем самым ружьем поперек колен. А неподалеку валялись двое с разможженными головами. И две огромных гильзы под ногами. И легкий дождичек...
      Он чуть с ума тогда не сошел.
      Первая мысль была - "Хорош кошмар!". Потом оказалось, что вода с неба льется настоящая, а тело буквально деревянное. С превеликим трудом он разогнулся, охая и кряхтя прошелся вокруг машины, пытаясь узнать места. Стараясь убедить себя, что спит, подошел к трупам и увидел, что им как минимум суток трое. Помотал головой, отгоняя наваждение, забрался в машину и снова уснул. Радостно уснул, надеясь, что утром все образуется. Но вскоре снова проснулся от сильнейшего приступа голода. Опять в той же машине. Высунулся наружу и почувствовал, что перед глазами все плывет. Он был незнамо где, непонятно, зачем... И НЕПОНЯТНО, КТО!!!
      Несколько часов он провалялся в совершенной прострации. Очень уж трудно было привыкнуть к мысли, что все происходит на самом деле. Потом догадался убедить себя, что раз уж такие дела, пора на разведку. Минимум анализа, максимум информации. И с такой вот позитивной установкой начал жить. Наверное, только это и спасло его от сумасшествия. Испугался-то он почти до истерики. Руки тряслись, ноги подгибались. Даже трупы его не так беспокоили, как отсутствие памяти. Если он сам и застрелил этих двоих, то это был какой-то другой он, прежний. А нынешнему ему требовалось позарез разобраться, что к чему. Он повернул ключ в замке, и машина неохотно завелась. И поехала.
      В машине он нашел запас пищи, одежду, патроны и охапку умело склеенных армейских карт. Судя по картам, он успел изрядно покататься вокруг Москвы, побывать в Твери и Туле. Когда? Зачем? Нынешний город назывался Обнинск, но его карты в бардачке как раз не нашлось. Гош поколесил по улицам, отмечая, что они совершенно мертвы. Зашел на пробу в несколько домов, везде натыкаясь на истлевшие кости. И как-то тупо, на автопилоте, взял тульскую карту, нашел отмеченный знакомой (своей?) рукой квартал, и решил - туда.
      Позже он догадался, что на уровне бессознательного воспринимал происходящее как непривычно яркий кошмар. И просто старался вести себя рационально, не визжать и не метаться, чтобы сон не стал еще страшнее. Принял условия игры. А когда пришло время смириться с реальностью, он уже вжился в нее. Поэтому новый мир и не сломал его психику. Согнул ее основательно, но не сломал.
      В Туле Гош впервые увидел живых людей, таких же ошарашенных, как и он сам. Потом нашел дом - уютный коттедж в пригороде, где явно прожил несколько месяцев (зачем?). Здесь все было свое, устроенное им (когда? пыль в доме лежала вековая), а в кабинете нашлись толстые подшивки газет. Наверное, он пытался восстановить картину того, что было ДО. Вот если бы он догадался взять карандаш и хоть где-нибудь написать свою фамилию... Да еще черкнуть пару строк о том, каким ветром его занесло в Тулу, и почему он тут застрял. Но все равно, обстановка в доме помогла. Он начал вспоминать. Так интенсивно, что просто до боли. И очень скоро эта боль погнала его в Москву.
      Он яростно хотел узнать - если не свое имя, то хотя бы каким образом его утратил. Если не найти жену, то хотя бы вычислить того, кому оторвать голову за ее потерю. Сплошные "если". И пока что он нашел только чужую собаку и убитого горем одноклассника.
      Но для первого дня поисков этого было даже много.
      За оном стало окончательно темно. Гош прошел в большую комнату и огляделся в поисках чего-нибудь интересного. Зачем-то открыл шкафчик под телевизором. Там навалом лежали видеокассеты. Гош пристроил свечку поудобнее и стал перебирать цветастые коробочки, стараясь не думать, почему его совсем не удивляет то, как небрежно он обращается с заморскими диковинами.
      На самом деле, никакие это были не диковины. Стоило потрогать вещь руками, и простейшие тактильные ощущения будили в душе столько всего... Похоже, Гош в прошлой жизни был из тех, кто взаимодействует с миром в основном наощупь. В памяти тут же всплыла соответствующая градация. Люди разные, и как бы хорошо ни работали у человека все органы чувств, на самом деле один - визуалист, другой больше слушает, а третий даже на расстоянии воспринимает в первую очередь фактуру поверхности. Гош положил руку на круглый джойстик видеомагнитофона и слегка усмехнулся. "Помню. Только зачем это мне?". Он вернулся к кассетам и улыбнулся вновь.
      Похоже, отец тоже любил вестерны. Или, скорее, заразил этим сына. Подборка была неплохая - "Буч и Санденс", полный комплект фильмов Серджио Леоне, "Непрощенный", "Тумстоун", первые и вторые "Молодые стрелки"... А вот это на любителя - "Пэт Гаррет и Билли Кид". Помнится, в свое время кто-то вывел кодекс чести ковбоя. На основе вестернов, разумеется. Мол, ковбой не бьет женщину, не стреляет в спину, не поднимает ствол на безоружного, и прочая галиматья. А вечный потрясатель основ Сэм Пекинпа, большой охотник замахнуться на святое, отснял вот этот провокационный фильмец. Воссоздал, так сказать, реальную обстановку. Ведь действительно, по официальной версии шериф Гаррет, как последний негодяй, пристрелил своего бывшего подельника и лучшего друга Билли, когда тот без сапог и револьвера топал к кладовке положить чего-нибудь на зуб.
      Гош усмехнулся, бросая взгляд на "казаки", аккуратно стоящие в прихожей. Дверь выломал, а обувь-таки снял. "Вот почему я так интересно одет. Видимо, замороченное голливудской кинопродукцией подсознание расстаралось. Интересно, а стрелять в живых людей я тоже из вестернов научился? Да вряд ли. Мы сейчас все будто на пограничной территории. Ни одного безоружного. Хотя никто вроде бы и не проявляет агрессию. Но какой-то атавистический страх подсказывает - в трудное время держи пушку ближе к телу".
      ...он лежал на столе, руки что-то сдавило за спиной, наверное, они были связаны. Над ним склонились незнакомые лица...
      Гош дернулся, будто его ударило током. "Опять! Господи, когда же это было, и неужели именно со мной?". Воспоминание мгновенно растворилось, но чтобы успокоиться, пришлось выкурить несколько сигарет. Эта картинка была в чем-то еще страшнее, чем грохот пуль, бьющих в корму.
      "Хватит!" - приказал себе Гош. Достал из шкафа старый плед, долго его вытряхивал, потом упал на диван и постарался заснуть. Думал он в это время о чем угодно - например, хвалил отца за то, что в окнах мощные стеклопакеты. Иначе пыли в квартире было бы по колено. Вспомнил, что отца давно нет, и мамы тоже, машинально начал копаться в прошлом...
      - Семёныч!!! - воззвал на улице металлический трубный глас.
      Гош подпрыгнул, Белла тоже.
      Осторожно выглянув в окно, Гош увидел, как по проспекту медленно катится автомобиль, а из люка на крыше торчит кто-то с мегафоном и зовет Семёныча.
      - Кошмар... - пробормотал Гош.
      И впервые за долгое время заснул по-человечески, без слез в подушку.
      * * *
      Чумазого и веселого Бориса он нашел на берегу Москвы-Реки, напротив Кремля. Председатель загадочного Комитета стоял в окружении таких же изгвазданных ребят в спецовках и радостно таращился на Гоша, его собаку и "Хаммер".
      - Здорово! - сказал он. - Извини, руки не подам, весь в солидоле. Пытаемся запустить эту машинерию, - он махнул рукой куда-то за спину, на неказистое здание вполне промышленного и весьма запущенного вида.
      - Знаменитая кремлевская ГЭС-1? - догадался Гош. - А я думал, это просто легенда. Ну, здравствуй. Ты, значит, будешь местный князь?
      Борис расхохотался. Его окружение, напротив, грозно насупилось.
      Гош пригляделся к Борису и решил, что совершенно не помнит этого человека. Довольно высокий, крепкий, стрижка ежиком, пронзительный взгляд лидера.
      - Ребята, - сказал Борис, обтирая руки о замызганную куртку. Нечего обижаться. Видите же, издалека человек. Вы дуйте пока по местам, а мы с Георгием поболтаем.
      - Здесь князей нет, - заметил кто-то из толпы. - У нас все пашут. Не то, что некоторые...
      "А пулю в голову не хочешь?" - чуть не вырвалось у Гоша, но он вовремя прикусил язык. Сегодня утром на Ленинском проспекте ему загородил дорогу мобильный патруль на двух машинах, и дело чуть не кончилось локальной войной. Совершенно неожиданно для себя Гош озверел и здорово наехал на четверых вооруженных парней. Да так нагло, как будто в прошлой жизни завтракал техасскими рейнджерами. Что интересно, патруль в его крутизну уверовал, попрятался за машинами, стал вызвать по рации подкрепление, и только личный приказ Бориса пропустить "ковбоя" погасил конфликт. А Гош, отъехав подальше, остановил машину и долго приходил в себя, дрожа и всхлипывая. Форменная психопатия - но откуда?
      - Тихо! - рявкнул Борис на словоохотливого подчиненного. - Это здесь князей нет. А по матушке-России их, я думаю, предостаточно. Ага? - он посмотрел на Гоша.
      - Не помню. Не видел. Эй, братишка! Извини. Я понимаю, что моя внешность и манеры вызывают законное раздражение. Потерпи немного, привыкнешь...
      С этими словами Гош упер руки в бока, полы куртки разошлись и показалась рукоятка пистолета. Гош сделал это не подумавши, жест устрашения вышел у него вполне естественным. Но возмущавшийся парень тут же ощутимо побледнел и сделал шаг назад.
      - Я же сказал - идите! - прикрикнул Борис. Крепко взял Гоша за плечо (Белла в окне машины начала тихонько рычать) и увел к парапету набережной. Сзади воинственно фыркали и переговаривались.
      - Засветишь лампочку Ильича? - Гош мотнул головой в сторону здания ГЭС.
      - Хотелось бы. В первую очередь для водоснабжения, насосы запустить. Слушай, браток. Ты чего такой злой?
      - Понятия не имею. Какая-то истероневротическая реакция, - Гош поперхнулся незнакомым словом и умолк.
      - Ты бы придержал эту реакцию, ладно? Народ пугается.
      - Честное слово, я постараюсь, - Гош виновато оглянулся на уходящих в здание людей. Многие из них озирались, довольно опасливо.
      - Убедительно прошу. Я не знаю, может, за Кольцевой дорогой начинается Дикий Запад, но в Москве, ей-Богу, воздержись от этих ковбойских штучек.
      - Но там на самом деле именно Дикий Запад, - сообщил Гош. - Все нервные, все с оружием, все боятся чего-то. Любой разговор начинается с предложения убрать ствол подальше. Я, конечно, убираю, и сразу все хорошо - любовь до гроба, улыбка до ушей, обмен информацией.
      - А ты не пробовал по-нормальному? - спросил Борис, прищурившись. - В смысле - вообще без ствола?
      Гош всерьез задумался.
      - Да как-то в голову не приходило. А ты не пробовал убрать людей с заставы?
      - Пока нельзя. Подумай, что случилось бы, пропусти мы тебя в город пару месяцев назад. Ты был просто сумасшедший. Это во-первых. А во-вторых, от кого-то ведь эти блокпосты город охраняли! Их же не просто так строили. Значит, была угроза. Кто сказал, что она не появится теперь?
      - Резонно, - согласился Гош.
      - Ты же ехал через Беляево и Калужскую, должен был видеть...
      - Нет. Я ехал лесом. Тем, что от него осталось.
      - Н-да... И это тоже... И это тоже важно. Понимаешь, Георгий... Или лучше Гош? Понимаешь, Гош, в Москве немало поврежденных домов. Судя по всему, кто-то упражнялся в стрельбе из танковых орудий. Но мне кажется, это были не враги. Как я думаю, это на самом деле тренировались прежние защитники города. Потому что есть разрушения и совсем иного порядка.
      Гош закурил. Борис попросил глазами, и Гош протянул ему сигареты. От набережной отъехало несколько машин, и теперь они остались вдвоем хозяин города, уверяющий, что он не князь, и его гость, изо всех сил изображающий бедную овечку.
      - Спасибо. Так вот, Гош. Что я тебе хотел сказать... Да, есть совсем другие разрушения. Окраинные районы кто-то обстреливал из огромной пушки. Мне даже представить страшно, какого она была калибра.
      - Или бомбил, - подсказал Гош.
      - Вряд ли. Мы насчитали с десяток одиночных попаданий. Несколько на юго-западе, несколько на Кантемировской, еще на Можайке. Но каждый снаряд по отдельности либо развалил целый дом, либо оставил такую воронку, что пару трейлеров похоронить можно. На пересечении Можайского шоссе и Кольцевой тоже была застава, нам ее пришлось восстанавливать. Там полмоста снесло, а зенитная установка лежала на боку. Представляешь, что будет, если этот ужас вернется? А кто спалил лес? Что там произошло? Нет, дорогой мой, как ни крути, а мы должны обеспечить хоть какое-то подобие обороны. Вот, стараемся...
      - Думаю, это стрелял не я, - сообщил Гош после минутного раздумья.
      - Да уж надеюсь! - рассмеялся Борис. - Но какие-то претензии лично ко мне у тебя есть. Из чего можно делать самые фантастические выводы. Настолько дикие, что я от них пока воздерживаюсь.
      - Ты был местный князь, а я - варяжский гость... Хватит ржать! Что смешного?!
      - Да какой из меня князь?! Я простой физик, кандидат наук. Голодранец, можно сказать...
      - Помнишь?! - изумился Гош.
      - А ты - нет? - в голосе Бориса послышалось искреннее участие.
      Гош отвернулся. Из машины за ним внимательно следила Белла. Гош подошел к "Хаммеру" и выпустил зверя погулять. Белла тут же сунулась к Борису и с грозным кряхтением его обнюхала. После чего, страшно довольная, уселась между ним и Гошем.
      - У меня другие проблемы, - негромко сказал Борис.
      - Могу себе представить.
      - Вряд ли.
      Гош бросил на собеседника испытующий взгляд и поверил. За внешней развязностью этот человек скрывал очень серьезную боль. Прятал ее старательно, чтобы не напрягать других. Этакий чрезмерно совестливый Наполеон.
      - Хороший ты мужик, Боря. Хотелось бы подружиться, - честно признался Гош. - Я ведь сюда надолго. Чем могу быть полезен?
      - А что ты умеешь?
      - Да все. То есть, ничего. Но обучиться могу чему угодно. Я так мало знаю о своей профессиональной ориентации, что мне просто наплевать, что делать. Главное - как можно скорее восстановить память.
      - Не прибедняйся. Мне сказали, что у тебя колоссальный объем знаний. А нам сейчас важно знать как можно больше обо всем на свете. Иногда вскользь брошенное слово будит такие неожиданные ассоциации... Не исключено, что на ближайшие дни Комитет поставит тебе очень интересную задачу. Ходить и болтать. Просто говорить с людьми. Как думаешь - получится?
      Гош щелчком выстрелил окурок в реку.
      - Ну-ну, - пробормотал он. - Допустим. В тысяча семьсот первом году некий француз основал в Северной Америке поселение Вилль Де Труа. А как была фамилия этого француза? Время.
      Борис нахмурил брови и тяжело задышал носом.
      - Ладно, - махнул рукой Гош. - Это трехходовка. Снимем один ход. Фамилия была Кадиллак. Скажи, как называется теперь основанный им город. Время.
      - Хватит... - задушенным голосом попросил Борис.
      - Или вот еще вопрос... - не унимался Гош.
      - Хватит! - крикнул Борис. Снизу раздался громовой рык - это вскочила на ноги и раскрыла пасть Белла.
      - А вот такой вопрос, - издевательским тоном сообщил Гош. Позируя художнику Миллеру, он сказал. "Я совершил в этой жизни немало славного, и никого не сделал несчастным. Не подписал ни одного смертного приговора. Бывал мал, бывал велик". Ну? Время.
      Борис, держа руки на отлете, пытался задом взгромоздиться на парапет. Белла медленно надвигалась на него, выразительно скрежеща когтями по асфальту.
      - Может быть, я все-таки не буду ходить и трепаться? - миролюбиво осведомился Гош. - Может, я лучше буду... Ну, хоть на заставе сидеть? А когда понадобится - по мере сил отвечать на конкретные вопросы. Белла! Отставить! Фу! Фу, я кому сказал!
      Белла попятилась, не сводя глаз с Бориса. Тот глубоко вздохнул, уселся на парапет и взъерошил рукой волосы.
      - Худо с тобой, как я погляжу, - заметил он. - Весьма худо.
      - Угу, - кивнул Гош. - Слыхал про такую монгольскую сельскохозяйственную газету - "Социализм Худа Ашахуй"?
      Борис фыркнул и отвернулся.
      - Слушай, что мы с тобой, как ученицы младших классов препираемся?! - возмутился Гош. - Чем занят твой Комитет?
      - Не "мой Комитет". Наш Комитет, - некоторое время Борис для солидности молчал, глядя в сторону, но потом все же смилостивился. Мы занимаемся учетом и распределением всех ресурсов, включая людские. Обеспечиваем санитарный контроль, следим, чтобы не было мародерства. У нас централизованная система поиска, складирования и раздачи продуктов. Есть полицейские силы. Есть отдельная служба, которая занимается техникой - ремонт машин, наладка оборудования. К зиме откроем больницу.
      - Школа есть?
      - Для кого? У нас средний возраст - тридцать. Приблизительно, никто же не знает толком, сколько ему лет.
      - Я неправильно выразился. Ты сам хочешь, чтобы я провоцировал людей шевелить мозгами. Так почему бы не организовать что-то вроде психотерапевтической группы? Будет народ собираться и вместе потихоньку вспоминать.
      - Они и так вспоминают.
      - Только они все травмированы своими воспоминаниями, - покачал головой Гош. - И дальше будет только хуже. Ты хочешь управлять сумасшедшим народом? Невелика радость.
      - Я никем не хочу управлять, - отрезал Борис.
      - Не надо ля-ля, - попросил Гош. - Кандидат наук, а туда же, пытается мне очки втирать. Сколько людей в городе?
      - Тебе-то что?
      - Несколько тысяч.
      - Допустим.
      - Все они у тебя посчитаны, ты стараешься селить их компактно и пресекать любые самовольные действия, так?
      - А ты чего хотел?! Как мы еще можем тут выжить, если не принимать мер?! Если каждый будет шляться сам по себе?!
      - Ладно, остынь, - попросил Гош. - Хватит. Ты не против, если я тихонько покатаюсь сегодня по городу и присмотрюсь, что к чему? Обещаю - никаких эксцессов. Я буду тих и скромен.
      Борис неприязненно скривился.
      - Вдруг у меня толковые идеи появятся? - предположил Гош.
      - Черт с тобой, - процедил Борис. - Если что - пеняй на себя. И к вечеру, будь добр, найди, где залечь. Ночью у нас...
      - Комендантский час, - подсказал Гош. - Я уже понял.
      - А утром приезжай ко мне, - проигнорировал замечание Борис. Разберемся.
      - Ладно. Ну, пока, - Гош повернулся к машине и поманил за собой Беллу. Собака нехотя оставила Бориса и затрусила к "Хаммеру".
      - Слушай! - позвал Борис. - Так кто это был, все-таки?
      - Кто? - не понял Гош.
      - Который "бывал мал, бывал велик"?
      - А-а... Суворов, - бросил через плечо Гош, открывая Белле дверцу.
      - И ты не помнишь, кто был в прошлой жизни? - усомнился Борис.
      - Не-а! - усмехнулся Гош. - А вот еще вопрос... Да не дергайся ты! Есть в мозгу такой орган, называется гиппокамп. Если по-простому, то это коммутатор. Посредник между оперативной памятью и долговременной. Он решает, что именно ты из оперативной памяти запишешь на винчестер. И наоборот, от него зависит, что ты можешь вытащить из запомненного. Также считается, что гиппокамп принимает решения, исходя из эмоциональной значимости информации. То есть, фамилию чемпиона мира по боксу ты, скорее всего, запомнишь. А чемпиона мира по плевкам в длину - вряд ли. Конечно, если он не в тебя плевал. Гиппокамп отправит в долговременную память информацию обо всех привычках твоей женщины. О том, как выглядел человек, ударивший тебя по морде. И так далее. Теперь вопрос. Какую задачу ставили заказчики перед разработчиком вируса, частично блокирующего функцию гиппокампа? Почему у большинства пораженных срезало именно ту информацию, которая наиболее близка к сердцу? Хотя при этом мы помним, как едят, ходят, умываются, и так далее?
      - Не все помнят, что надо умываться... - пробормотал Борис.
      - Ты подумай над этим, ученый, - посоветовал Гош. - Сдается мне, была война. Конечно, совсем не похоже, чтобы нас в ней победили. Но кого теперь завоевывать нам?
      С этими словами Гош сел в машину и уехал. Борис проводил его напряженным взглядом и неодобрительно покачал головой.
      * * *
      Полдня Гош колесил по городу, наблюдая за его новой жизнью, вспоминая и удивляясь, снова вспоминая и удивляясь вновь. Иногда он натыкался на фуражирские команды (несколько парней с оружием, пара грузовиков, десяток грузчиков), занимающиеся организванным разграблением магазинов и складов. Несколько раз мимо на бешеной скорости проносились стаей дорогие спортивные машины. А однажды дорогу перебежала странная оборванная компания с туго набитыми мешками. Следом за ней катил, лениво постреливая в воздух, облепленный камуфлированными автоматчиками БТР. Похоже, в хозяйстве Бориса не все обстояло так уж гладко. Кое-кому здесь на лампочку Ильича и водоснабжение было явно наплевать. "Прижмет вас Боря, - подумал Гош, наблюдая, как один из оборванных мародеров запнулся, упал, растерял вещи, бросился собирать их, ползая на коленях, а на него с БТРа прыгнуло несколько человек и принялось деловито пинать ногами. - Ох, прижмет... Боря у нас начинающий Пиночет, вы уж попомните мое слово. Будет вам лампочка и сливной туалет, будет вам за это и диктатура. Эх, куда же бедному крестьянину податься?!".
      Гош выехал на Можайское шоссе, намереваясь рассмотреть поближе следы артобстрела, о котором рассказал Борис. В паре километров за Триумфальной аркой его внимание привлек странный знак. Это был огромный щит, с которого оборвали рекламу и написали на белом поле красным вкривь и вкось: "Свободная зона". Корявая стрелка показывала направо. Под щитом стоял джип и загорали трое с автоматами.
      - Привет! А это что значит? - спросил Гош, притормаживая.
      - А-а, новенький... Туда нельзя.
      - Почему? - деланно удивился Гош, кладя руку на карабин.
      - Там уроды живут, - объяснили ему. - Ненормальные.
      - Анархисты, - вспомнил один из охранников. - Законов не признают, чуть что - стреляют. Мы тут специально, чтобы никто к ним не совался. Они тебя шлепнут и все барахло себе заберут.
      Гош покосился в направлении, указанном стрелкой. Дорога уходила к Москве-реке. Из-за мощных зарослей едва виднелись кирпичные дома. Кажется, здесь раньше был правительственный санаторий, или что-то в этом роде. "Ненормальные? Анархисты? Почему же за ними не гоняются на БТРах, как за теми оборванцами? Слушай, Гош, а не съездить ли?".
      - А я, пожалуй, все-таки загляну туда, - сказал он.
      - А мы тебя не пустим, - сообщили ему вполне миролюбиво.
      - Мальчики и девочки, - произнес Гош надменно. - У меня личное разрешение Бориса. Если сомневаетесь, вызовите его. Но учтите, я ждать не буду.
      Между охранниками завязалась короткая дискуссия вполголоса. Гош подтянул на колени свой карабин и приготовился ругаться матом и бряцать оружием.
      - Да проезжай, - сказали ему. - Но мы тебя предупредили.
      - Молодцы, - похвалил охранников Гош и двинул машину под стрелку. Над головой тут же сомкнулись зеленые кроны, стало прохладно, уютно и неожиданно легко на душе. Почему-то от ненормальных анархистов Гош ничего дурного в свой адрес не ждал.
      Впереди показалась еще одна бывшая реклама. На щите все тем же почерком было написано: "Свободная зона. Друг, пожалуйста, не держи оружие в руках". Гош помотал головой. Ему показалось, что примерно такую же надпись он уже видел однажды.
      ...небольшой табун лошадей уходил за горизонт, и тонкая девчоночья фигурка, оседлавшая крепкого жеребца, казалась на его широкой спине игрушечной...
      - Черт возьми! - почти крикнул Гош.
      Белла, как всегда, обеспокоенно ткнулась носом ему в шею.
      У развилки примостился магазинчик. Перед ним стояло несколько машин, сразу видно - не брошенных, а имеющих хозяев. На ступеньках восседал громадный длинноволосый бородач с внешностью байкера и соответствующим пивным брюхом. А рядом устроился - Гош вытаращил глаза, - мальчишка. Подросток лет четырнадцати.
      Гош остановил машину, вышел и направился к двери магазина.
      - Здорово, брат! - пробасил бородач. - Как это тебя пропустили?
      - Уговорил, - небрежно бросил Гош. Он рассматривал подростка. "Обычный мальчишка. Живой. И сумасшедший. Может, поэтому живой? Или наоборот?".
      - Что-то я не слышал, как ты их уговаривал, - заметил бородач.
      - Я словами, - объяснил Гош.
      - Силен! Откуда ты, брат?
      - Зюйд-зюйд-вест, сэр. А что это тут у вас?
      - Как что - магазин. Да ты зайди.
      - Зайди, - неожиданно резким лающим голоском поддакнул мальчишка. - Он и тебе продаст немного жизни!
      Гош нерешительно пднялся по ступенькам. Подросток встал и шагнул к нему вплотную. Чувство дистанции у мальчика отсутствовало напрочь.
      - А завтра ты будешь? - спросил мальчишка, крепко хватая Гоша за рукав и пытаясь заглянуть ему в глаза.
      - Петя! - бородач протянул руку, зацепил парнишку за ремень и потянул назад. Гош мягко разжал горячие влажные пальцы, впившиеся в локоть. Петя, сопя, пытался вырваться и все шарил безумным взглядом по лицу Гоша.
      - Жутко привязчивый, - вздохнул бородач. - Да ты заходи, не стой. Там интересно.
      - Там продают жизнь! - выпалил Петя, безуспешно пытаясь вырваться. - Не ходи туда! Не ходи туда-а!!! Не на-а-до!!!
      Гош почувствовал, что с него хватит, и шагнул к двери, вытирая на ходу руку о джинсы. Пропустил молодую женщину с большой хозяйственной сумкой. И оказался в магазине.
      Это действительно был мини-маркет, небольшой магазин самообслуживания с длинными стеллажами, на которых стояли разнообразные товары. Но в отличие от всех магазинов, которые Гошу попадались на пути, этот - работал. За единственной кассой сидел какой-то парень, и к нему выстроилась небольшая очередь.
      - Однако... - пробормотал Гош. У него на глазах старенький механический кассовый аппарат выбил чек, и из рук в руки перешли деньги. Продавец отсчитал сдачу.
      Полная иллюзия того, что жизнь продолжается. Безумный мальчишка, как и многие психи, на самом-то деле зрил в корень. Здесь вполне могли продать немного жизни. Вот какие-то девчонки сосредоточенно копаются в ящике с колготками. А вон и грузчик катит на тележке упаковки с минеральной водой...
      Гош выскочил из магазина, как ошпаренный.
      - Вот так и живем, - философски сказал бородач. - Кто во что горазд. Каждый сходит с ума по-своему. Шиза косит наши ряды. Маразм крепчает. Но если про это не знать, можно долго быть молодым.
      Гош огляделся в поисках мальчика Пети и облегченно вздохнул, увидев, что тот выглядывает из-за кустов неподалеку и, кажется, выходить не спешит.
      - Вот так сидишь, пьешь свой утренний кофе, читаешь газету, и вдруг как подумаешь - а не повеситься ли мне? - сообщил бородач.
      - А где твой "Харли-Дэвидсон"? - угрюмо спросил его Гош, просто так, чтобы перебить этот словесный понос.
      - Борькины прихвостни раздавили, - с готовностью ответил тот. - В лепешку. Танком.
      Гош счел за лучшее промолчать и зашагал к машине.
      - Тебе направо! - крикнули ему в спину. - Там все наши. Если дома никого, значит, у реки валяются.
      Гош уселся за руль и крепко потер ладонями глаза.
      - Долго я так не выдержу, - сказал он Белле. - Ты меня останови, если что. Ладно?
      "Дом", где жили "наши", оказался симпатичным зданием гостиничного типа с парковкой, забитой ухоженными машинами. По ступеням, небрежно помахивая цветастым полотенцем, спускалась высокая светловолосая девушка в шортах и короткой майке.
      Гош узнал ее сразу, но как-то странно, по частям. Ноги... Грудь... Волосы... Лицо. Есть! Ему вдруг стало очень неуютно, и все поплыло перед глазами. Он съежился на сиденье, пытаясь стать маленьким и незаметным. Зачем? Этого Гош не понимал, но дурное предчувствие оказалось сильнее него.
      - Гошка! - крикнула Ольга, роняя полотенце.
      У нее даже имя было такое же. И вообще, она чертовски напоминала его жену. Только волосы не бронзовые, а цвета платины. И лицо попроще. И совсем другое отношение к жизни. А так - один в один. Красивый, и в свое время очень близкий человек.
      Гош вышел (скорее выпал) из машины и попытался хоть что-то сказать. Но на него уже с криком набросились, крепко обняли, впились в губы, повисли на шее.
      - Любимый! - выпалила Ольга, на миг отрываясь от мужчины и слегка его встряхивая, дабы удостовериться, что это не галлюцинация. - Мой! Наконец-то! Господи! Любимый! Как я тебя искала... Как ждала... Гошка! Это ты?!
      - Здравствуй, - пробормотал Гош.
      Когда они в последний раз встречались, Ольга уже третий год была замужем, а ее дочери исполнилось полтора.
      - Единственный мой! - простонала она, сжимая Гоша в объятьях.
      "Мама! - взмолился Гош про себя. - За что?! Ее-то за что так?!".
      Ольга радостно плакала у него на груди.
      - Как ты? - спросил он через силу, чувствуя, что и сам может сейчас разреветься от тоски и безысходности.
      - Все... Теперь все хорошо. Ты вернулся. Ты нашелся. Как ты меня нашел? Гошка... Милый...
      "Она не помнит, - поставил диагноз Гош, обнимая плачущую Ольгу. Ни как и почему мы расстались, ни Ваську своего, ни девочку... Как ее звали? Неважно. Остался в памяти только я. И что же нам теперь делать?".
      Ближе к вечеру Гош вышел на улицу, сел на ступеньки, закурил и положил руку на крепкое мохнатое плечо доверчиво прижавшейся к нему Беллы. От реки, беззаботно переговариваясь, шли к дому "анархисты" веселый и приветливый народ, силой вырвавший у Бориса этот клок московской земли и устроивший здесь нечто среднее между первобытным коммунизммом и пиром во время чумы. На Гоша и его собаку поглядывали с интересом, даже небрежно здоровались, но близкий контакт наладить никто не пытался. Захочет человек - приживется, не захочет - уйдет. Такие здесь были порядки.
      Гош смотрел на людей, улыбался им и думал, насколько же их нынешняя расслабленность зиждится на предчувствии скорого конца. Уже через месяц-другой наступят холода, и вместо праздника начнется тупое выживание. И рано или поздно "Свободную зону" раздавит княжество Бориса. Либо поглотит, либо вышвырнет из города. Но это будет завтра. А пока что молодые люди с инфантильным упорством обреченных хотят просто жить.
      Гош оглянулся на окна, за одним из которых спала Ольга. Бедная девушка так перенервничала, что у нее начался сильнейший постстрессовый "отходняк". Гош уложил ее и сидел рядом, держа за руку, пока она не уснула. Нервным и тревожным сном, но все-таки уснула. Конечно, она ничего не помнила. И конечно, Гош не нашел в себе достаточно мужества рассказать ей хоть что-то. Но и мужества лечь в постель с остро нуждающейся в ласке жениной, с которой провел когда-то много ночей, он тоже в себе не чувствовал. Он любил другую.
      Означала ли эта негаданная встреча, что у него появился хоть какой-то шанс найти ту, без которой жизнь потеряла смысл? Вряд ли. А скорее всего - нет. Чудес не бывает дважды. А Гош всего лишь за сутки повстречал на своем пути уже трех хороших людей (Беллу за собаку можно было не считать, она стала для него кем-то родным и близким). Лимит удачи исчерпывался. Впереди, скорее всего, ждали неприятности.
      В доме звенели посудой и смеялись. На площадку въехала мокрая автоцистерна, дала гудок, из дверей посыпался народ с ведрами и канистрами. "А может, выкарабкаемся как-нибудь?" - подумал Гош, наблюдая за веселой суетой у крана, из которого хлестала вода.
      Он знал теперь очень много о том, что произошло в Москве за последние месяцы, когда люди начали "просыпаться" и сбиваться потихоньку в стаи по интересам. Здесь у каждого была своя история, как правило, очень горькая. Тот же Борис - уникальный случай "пробуждения" с полным объемом памяти и хорошо сохранившейся личностью при этом, сумел найти семью: жену и сына. Мертвыми. Бородатый толстяк, опекавший мальчика Петю, был раньше учителем. Очнувшись незнамо где, он вспомнил координаты летнего загородного лагеря, где должен был по идее находиться, бросился туда и увидел, что в корпусах лежат мирно на кроватях скелеты его подопечных. Ольга вернулась в дом, который помнила с детства, и нашла останки своих родителей.
      Сколько времени прошло с момента, когда мир поразила загадочная пандемия, никто не знал. Назывались разные цифры, от года до трех лет, но считать их достоверными не имело смысла. Чем люди занимались в этот период беспамятства, они тоже понятия не имели.
      А многие и просто не хотели знать.
      Гош докурил сигарету и тяжело вздохнул. Его так и подмывало спуститься по ступенькам, усесться за руь и бежать, бежать, бежать... Но куда? И зачем? Ему предстояло очень многое вспомнить, а для этого нужно было остаться здесь, в Москве. И терпеть, и ждать, и ежедневно подстегивать непослушную память. В надежде, что появится хоть малейшая зацепка.
      - Оля... - прошептал Гош. - Оля, единственная моя... Где же ты?
      Собака легла и положила морду ему на колени. Закрыла глаза. Задремала.
      - Оля... - прошептал Гош.
      Он тихо заплакал, пряча в ладонях горящее лицо.
      ...а где-то на окраине сознания уходило в поле стадо, и хрупкая девчонка колотила пятками по бокам гнедого жеребца, а кто-то сидел на заборе, держа под мышкой автомат и дуя пиво из бутылки, и играла музыка, и еще кто-то с очень знакомым лицом, гарцуя неподалеку на коне, радостно заорал: "Регуляторы, в седло-о!!!" и ускакал вслед за девчонкой, визжа и улюлюкая. Гош обернулся, рядом стояла громоздкая боевая машина с непомерно толстым стволом, и пожилой мужчина прислонился спиной к броне.
      - Кто такие Регуляторы? - спросил негромко мужчина. - Мальчишки теперь себя по-другому и не называют... Что за заразную историю ты им подбросил?...
      Здесь, в Москве, на теплых каменных ступенях, Гош не знал, что ответить этому явившемуся ниоткуда призраку. Но там, в той жизни, он что-то ему сказал.
      И сказал, улыбаясь.
      ЧАСТЬ ВТОРАЯ. ГОДОМ РАНЬЕ. В ПОИСКАХ СЕБЯ.
      Объездчики вернулись на рассвете. Кряхтя и ругаясь, они волоком затащили добычу в прихожую и кое-как поставили на ноги.
      - Ну, Сан Сеич, получите-распишитесь, - сказал Цыган. - Вот и он, неуловимый Джо. Собственной, так сказать, персоной. С вас десять баксов за моральный ущерб.
      Пленник обвел помещение мутным взглядом, закатил глаза, выпал из рук объездчиков и с деревянным стуком рухнул на пол лицом вниз.
      - Только за моральный? - спросил пожилой мужчина, садясь на корточки и заглядывая потерпевшему за правое ухо. Там густо запеклась кровь.
      - Ну, дырок-то он нам в машинах наделал порядочно, - важно заявил Белый. - "Тойоте" вообще, гад, все стекла раскокал до единого.
      - И мое колесо, - подал голос Большой.
      - И твое любимое колесо, - согласился Белый.
      Костя и Цыган зашмыгали носами, но решили пока не смеяться.
      - В лохмоты, - горестно вздохнул Большой. - А где я новое возьму?
      - Если бы не это колесо у тебя на капоте, ты бы сам был в лохмоты, - сказал Белый. - Перестань ныть, я тебя умоляю.
      - Некрасиво без колеса, - объяснил Большой.
      - Достану я тебе новое! - утешил его Цыган. - Десять баксов.
      - Главное, все живы, - сказал пожилой мужчина. - Чем вы его так?
      - Это Костя. Прикладом. Мы его зажали в канаве и не давали подняться, а Костя сбоку подполз.
      - Опасный трюк, мальчики.
      - Вы же просили живьем. Вот он вам, целый и невредимый. Я, правда, не понимаю, зачем.
      - Я сказал "по возможности - живьем". Цыган, принеси аптечку, пожалуйста.
      - Момент, Сан Сеич.
      - Это было дело принципа, - сказал Костя. Он устало присел на край стола и положил автомат на колени. - Застрелить человека может любой недоносок. Особенно такого опасного человека. Его просто грех не шлепнуть, когда он к тебе спиной повернется... А мы его по всем правилам. Блокировали, прижали, стукнули. Знаете, Сан Сеич, есть у меня все-таки подозрение, что я в прошлой жизни воевал.
      - И что ты об этом думаешь? - спросил пожилой, внимательно глядя на Костю снизу вверх.
      - Ну... Я думаю, что мне это не нравится. Теперь, во всяком случае. Не мужское это дело - война. Там убить могут.
      - Хор-рошая философия, - неодобрительно протянул Белый и полез в карман за сигаретами.
      - Какая есть, - ответил Костя без малейшего вызова в голосе.
      Цыган принес аптечку.
      - Может, на стол его? - спросил он. - Неудобно же вам.
      - Давайте на стол. Костя, лампу, пожалуйста, сделай поярче.
      - Поедем сегодня за керосином, да, мужики?
      - Только поспать вам надо, мальчики. Кто у нас дежурит с утра?
      - Я, - сказал Большой, нависая над бездыханным телом и примериваясь, как бы его половчее ухватить. Росту в Большом было два с лишним метра, весил он килограммов сто двадцать. Никто в комнате даже не подумал ему помочь. Это считалось в порядке вещей - если нужно передвинуть что-то тяжелое, зови Большого. А то еще обидится, что не позвали.
      - Руки бы ему развязать, - задумчиво сказал пожилой, глядя, как Большой, словно пушинку, отрывает тело от пола и кладет его на стол.
      - Черта с два! - с неожиданной злобой рыкнул Костя. - Я бы ему еще и ноги к рукам присобачил. Загнул колени, и за лодыжки - к кистям. И в зубы кляп.
      - Да ладно, - Белый положил было Косте руку на плечо, но тот дернулся, уклоняясь.
      - Это опасный человек, - с нажимом сказал Костя. - Я его не для того ловил, чтобы он нас всех тут загрыз. А действительно, Сан Сеич, для чего я его ловил? Вы же так и не объяснили толком...
      Пожилой раскрыл аптечку, достал ножницы и примерился с ними к ране на голове пленника. Волосы у того были черные, густые, слегка вьющиеся и очень неровно остриженные. Под ярким светом лампы оказалось, что крови на них видимо-невидимо.
      - Сильно ты его, - упрекнул Костю пожилой. - Боюсь, не было бы сотрясения.
      - Ему выбирать не приходилось, - заступился за Костю Белый. - И вообще, шеф, этому деятелю так и так жить осталось недолго. Туляки уже против него целое ополчение собрали, человек двести, не меньше. Кстати, Цыган, запустил бы ты движок и радировал в Тулу, что он у нас. И не забудь отметить, что с них причитается. Конечно не десять баксов...
      - Сделаем, - кивнул Цыган. - Только зачем движок? Я с машины.
      - Не добьет.
      - А я попробую.
      - Не добьет, - прогудел Большой.
      Цыган обиженно хрюкнул, сделал несколько шагов к двери, но потом решил, видимо, что на самом деле не добьет, и пошел на задний двор, к дизелям.
      - Погоди, - остановил его Белый. - Лучше я. А то у некоторых здесь и руки-крюки, и язык без костей.
      Цыган снова хрюкнул, но возражать не стал, а напротив, с видимым облегчением вытащил сигареты и вернулся к столу. Похоже, его не особенно радовала перспектива общения как с дизельной электростанцией, так и с радистом городских.
      - Не сердись, - попросил его Белый, уходя за дверь. - Что-то я злой сегодня. Это все стрельба по людям.
      - Нервное занятие, - согласился Цыган.
      Костя зевнул. Цыган, выпуская клубы дыма, смотрел на пожилого мужчину. Тот все стоял с ножницами над телом, о чем-то глубоко задумавшись.
      - Красивый парень, - заметил Цыган. - Лицо такое... Стильное лицо. Интересно, кто он был в прошлой жизни?
      - Сан Сеич знает, - сказал Большой.
      - Думаю, что да, - кивнул пожилой. - Но мне даже себе признаться в этом как-то боязно. Вот смотрю на него, а сам думаю - вдруг не выйдет? Очень стыдно мне будет, мальчики, если вы рисковали понапрасну.
      На заднем дворе противно взвыл бензиновый стартер. Понадрывался секунд десять и затих. Все дружно повернули головы в ту сторону, где сейчас Белый колдовал у станции электропитания.
      Стартер взвыл снова, и на этот раз добился своего - в ответ ему раздался глухой тракторный рокот.
      - Ф-фух! - выдохнул Цыган. - С каждым разом все хуже, а?
      - Чистить надо, - сказал Костя. - Перебирать... И все такое прочее. Я вот думаю, Сан Сеич, неужели мы не сможем развинтить эту штуку по частям и заново собрать? По-моему, снаружи она выглядит не очень страшно. Да и внутри...
      - Там форсунки, - сказал Большой.
      Все в недоумении посмотрели на него.
      - Вот это да! - усмехнулся Костя. - Большой, скажи еще какое-нибудь слово.
      Большой смутился и покраснел.
      - Давай-давай! - подбодрил его Цыган.
      Большой опустил глаза и в полном замешательстве что-то сдавленно промычал. Костя повесил автомат на гвоздь, подошел к столу и осторожно погладил великана по плечу.
      - Главное не думай, - сказал он ласково. - Просто говори. Не держи в себе, когда накатывает. Проговаривай вслух. Слово за слово, что-нибудь полезное да и выскочит.
      - Да я... - начал Большой, но тут неподвижно лежащее на столе тело ожило.
      Пленник, видимо, дожидался момента, когда все его враги окажутся в поле досягаемости. А еще он явно сумел оценить степень опасности каждого из них. И первый удар схлопотал Костя. Пленник резким движением перевалился на бок и так звезданул ему носком сапога под ребра, что тот отлетел в угол и там замер.
      В отличие от многих чрезмерно крупных людей, у Большого реакция была отменная. Но огромный парень оказался слишком погружен в себя и теперь просто растерялся. Поэтому вторым ударом пленник угостил стоявшего с другой стороны Цыгана, лягнув назад той же ногой. Цыган как раз отпрыгивал, но его достали каблуком в живот и вывели из строя.
      Большому пленник засветил уже обеими ногами. Целился он, похоже, в горло, но попал в грудь, и тоже свалил на пол.
      - Георгий! - крикнул пожилой, в ужасе отскакивая от стола.
      Пленник стоял на одной ноге, занеся вторую над лицом Большого.
      - Веревку! - прошипел он. - Руки!
      - Георгий, вы нас не так поняли! - взмолился пожилой. - Мы ваши друзья!
      - Не трожь Сан Сеича, гад! - с трудом выдохнул Большой, глядя круглыми глазами в зависшую над своим носом подошву.
      - Лежать! Из-у-р-родую! Режь веревку, ты... Сан Сеич!
      - Сейчас, - покорно сказал пожилой.
      Из-под стола доносились звуки, как будто там орудовали ручной клизмой. Это Цыган пытался набрать в легкие воздуха.
      - Веревка толстая, - извиняющимся тоном объяснил пожилой, вовсю работая ножницами.
      - Вы кто такие... вообще? - спросил пленник, он же по мнению Сан Сеича - Георгий.
      - Мы тут живем, - объяснил Большой. - Дурак, мы тебе...
      - Заткнись.
      - Ну и дурак. На тебя облава. Тебя убьют. А мы...
      - Заткнись.
      - Готово, - сказал пожилой.
      Пленник нагнулся и вытащил у Большого из внутреннего кармана пистолет. Взвел курок и приставил оружие к голове пожилого мужчины.
      - Все могут встать, - разрешил он. - И пошли вон туда, на диван.
      Большой поднялся на ноги, испепелил пленника взглядом и ушел, куда сказали. По пути он демонстративно подобрал бездыханного Костю и аккуратно усадил его в углу.
      - Тоже на диван, - распорядился пленник. Уже бывший пленник, а теперь почти хозяин положения.
      Цыган на четвереньках выполз на середину комнаты. Дышал он так мучительно, будто вот-вот отдаст концы.
      - Ты! - прикрикнул на него пленник. - Медленно достань свою пушку - и под стол ее. Эй, здоровый! То же самое с твоим приятелем.
      Цыган со стоном вытащил из-за пояса большой никелированный пистолет, секунду подумал, швырнул его под ноги врагу и уполз к дивану.
      Большой достал пистолет Кости и взвесил его в огромной лапе.
      - Дурак ты, - в очередной раз сказал он, бросая оружие через комнату под стол.
      - Это вы дураки, - сообщил пленник. - Так. Сан Сеич, на колени. На колени! Вот, отлично.
      Он уселся на стол, критически оглядел Сан Сеича и сказал:
      - А теперь будьте добры, сударь, разиньте пасть.
      - Что? - удивился Сан Сеич.
      - Рот откройте! Александр Алексеевич?
      - Да.
      - Ну вот и открывайте.
      Сан Сеич покорно открыл рот, и в нем тут же оказался ствол пистолета.
      - Вы поняли мою идею... Мальчики? - спросил ласково молодой человек у собравшейся на диване компании, взводя курок. - Ну и отличненько.
      Он нагнулся, свободной рукой взял из-под ног пистолет Цыгана и направил его в сторону двери, ведущей на крытый задний двор.
      - Вы меня знаете, - сказал он.
      - Ага, - кивнул Цыган. - Мы знаем, что ты сволочь.
      Сан Сеич что-то неодобрительно в адрес Цыгана промычал.
      - Правильно, - кивнул молодой человек. - Я жуткая сволочь. А еще я очень умная сволочь. Попробуйте теперь в меня выстрелить, и узнаете, какой я мерзавец.
      - На тебя облава, - повторил Большой.
      - Я сам целая облава, - сказал молодой человек очень надменным тоном. - Я один могу взять Тулу. Просто она мне не нужна.
      - А что тебе нужно? - спросил Цыган с нескрываемым презрением.
      Очнувшийся Костя принялся ворочаться, и Большой обнял его, как ребенка, чтобы с дивана не упал.
      - Мне нужно, чтобы меня оставили в покое, - объяснил молодой человек. - Мне нужно, чтобы меня перестали доставать. Что такое, в самом деле, почему я еще ни разу ни с кем не поссорился? Почему я никого не обидел, не тронул, не унизил, не втоптал в грязь его человеческое достоинство? Зато всем позарез нужно поссориться со мной. Даже вам! Я что, такой неудобный? Неправильный? Ненормальный? А?!
      Сан Сеич попробовал что-то сообщить, но у него не вышло.
      - Потерпи, - сказал молодой человек.
      Дизель на заднем дворе умолк.
      - Вы же не тупые! - чуть ли не простонал бывший пленник, разглядывая собравшуюся на диване компанию. Та дружно ела глазами висящие на стене автоматы. - Вы же люди! Почему вы со мной так... Ну за что?!
      Дверь распахнулась, и в комнату вошел улыбающийся Белый. Впрочем, улыбка с его лица мгновенно спала.
      - На диванчик, силь ву пле, - усмехнулся молодой человек. - А пушечку - сюда.
      - У меня нет, - сказал Белый.
      Молодой человек взвел одним пальцем курок пистолета, глядящего Белому в грудь.
      - Там патроны - Эф-Эм-Джей? - спросил он Цыгана. - Или обычные?
      - Не знаю, - сокрушенно признался Цыган. Видно было, что этим вопросом его шокировали не меньше, чем ударом в живот.
      - Понятно. В общем ты, блондинчик! Эта пушка называется "Дезерт Игл". Больше известна по названию патрона - "Магнум". Если я сейчас с перепугу нажму, ты улетишь обратно вместе с дверью. А я уже здорово напуган твоей несговорчивостью.
      - У него правда нет, - сказал Большой.
      - У-у... - простонал Костя, обретая дар речи.
      - Это тебе за удар прикладом по голове, тульский рейнджер! объяснил молодой человек. - Ладно, блондинчик, садись на диванчик. Будешь дергаться - увидишь, какого цвета мозги у твоего папочки.
      - Скотина... - пробормотал Белый, садясь между Цыганом и Большим и закидывая ногу на ногу.
      - Вот теперь мне полегчало, - сказал молодой человек, осторожно возвращая курок "Дезерт Игла" на место и убирая пистолет за пояс. - А что, братцы, сколько лет батюшке Александру Алексеевичу?
      - За шестьдесят, - хмуро сказал Белый.
      - Фантастика. И как вы тут с ним?...
      Вопрос повис в воздухе.
      - Делаете что? - уточнил молодой человек.
      - Живем мы тут, - ответил Большой.
      - А почему не в Туле? Что это у вас за ранчо такое?
      - Мы объездчики, - сказал Цыган. - Пасем. В город парное молоко, свежее мясо. Они нам все остальное.
      - Пастухи, значит... Ковбои. И для чего эти гонки за мной, а, мальчики? Что я вам плохого сделал?
      - Нам из города сообщили, что ты сюда едешь.
      - И что?! - молодой человек начал злиться. - При чем тут город? Или вы на тупых работаете? Да?!
      - Они сказали, ты уже десять человек убил.
      - Врут! - отрезал молодой человек. - Где мой автомат?
      - У меня, - сказал Большой. - В машине.
      - Видел на прикладе запилы?
      - Да.
      - Их тридцать два. Восемнадцать - местные. Столько жизней попросила у меня Тула. Молодых глупых жизней. Что ж, я их взял. А знаете, мальчики, за что?
      - Не знаем и знать не хотим, - отрезал Белый. - Отпусти Сан Сеича, гад.
      - Ой! - усмехнулся молодой человек. - А я и забыл о нем. Как дела, Сан Сеич? Живой? Ну, потерпи еще немножко. У меня к тебе масса вопросов, долгожитель ты наш. Так вот, мальчики, придется вам узнать, чего от меня захотел славный город оружейников и самоварщиков. Он захотел моей смерти. Просто так, без всяких оснований. Я чем-то ему не понравился. И он решил меня убить. А вышло наоборот. И честное слово, я еще вернусь туда. И убью там всех. Никого не оставлю. Напрасно они выжили. Зря старались.
      Костя сел прямее, держась обеими руками за живот.
      - Сдается мне, парень, что ты в прошлой жизни тоже воевал, сообщил он вполне миролюбиво.
      - Сомневаюсь. Очень уж мне не нравится это дело.
      - Еще один совестливый людоед нашелся, - пробормотал Цыган. - Что делать-то будем, ты, народный мститель?
      - Как это что? - искренне удивился молодой человек. Знакомиться.
      - Ну ты, мужик, наглец! - усмехнулся Белый. - Отпусти Сан Сеича, я кому сказал!
      - Очень вы странные ребята, - сказал молодой человек, вглядываясь в лица объездчиков так внимательно, как будто хотел запомнить их на всю жизнь.
      - На себя посмотри, - огрызнулся Белый.
      - Да нет, вы действительно странные. Необычные. Разве вам меня убить не хочется?
      - Отпустишь Сан Сеича, тут же и убьем, - пообещал Белый.
      Молодой человек посмотрел на Сан Сеича, которому, похоже, здорово надоел заткнувший глотку ствол.
      - Н-да, ситуация, - пробормотал молодой человек, доставая из-за пояса "Дезерт Игл" и небрежно швыряя его в сторону дивана. Если бы Цыган вовремя не дернул головой, тяжеленная пушка расквасила бы ему нос.
      - С чего вы взяли, что мое имя Георгий? - спросил молодой человек, вытаскивая пистолет у Сан Сеича изо рта.
      И бросая его Большому.
      - Тихо, мальчики! - выдохнул Сан Сеич.
      Объездчики рванулись было к автоматам, да так и застыли. Даже Цыган, у которого "Дезерт Игл" уже был в руках, не поспешил направлять его на врага.
      Большой машинально поймал оружие и задумчиво почесал стволом переносицу.
      Сан Сеич шумно сглотнул, облизнул губы и поднялся с колен.
      - А я вас помню, - сказал он.
      - Не может быть! - жестко сказал молодой человек. Объездчики переглянулись. В этих словах на самом деле не прозвучало ни злобы, ни вызова. В них было столько надежды и боли, хорошо им знакомой, что парням стало даже стыдно за то, что еще совсем недавно они воевали с этим яростным, опасным и, судя по всему, донельзя несчастным существом.
      - Я вас однажды видел мельком в Туле на рынке, и сразу узнал, объяснил Сан Сеич. - Я хотел с вами поговорить тогда, но вы как раз начали...
      - Помню, не надо, - перебил его молодой человек. - Это не я тогда начал. Это недоумки... Значит, Георгий? - он некоторое время шевелил губами, беззвучно проговаривая это имя, будто примеряя его на себя. А вот этого не помню. Странное имя. Какое-то... Нерусское. Я не сказал бы, что оно мне нравится. Скорее наоборот...
      Объездчики со всех сторон обступили молодого человека, с интересом присматриваясь к тому, как у него идет мыслительный процесс. Они все это уже проходили. Но к сегодняшнему дню свое имя четко осознал только один из них - Костя. Цыган стал Цыганом потому что считал, что он - цыган. Масть у него была вполне соответствующая, и говорил он с легким акцентом. Большой вообще не помнил из прошлой жизни ничегошеньки, и Сан Сеич так и не смог ему толком помочь. А Белый просто ничего вспоминать не хотел. По мнению Сан Сеича, у него окопался в сознании какой-то очень мощный блок. Видимо, Белому в подростковом возрасте пришлось несладко.
      - Неужели я был каким-то Жоржем или Гошей? - бормотал молодой человек. - Ну, Егор, в крайнем случае. Только на Егора я не тяну. Егор - это был Чкалов. А я кто? Джордж? Гога?! Тьфу... Гадость какая.
      - Гога-то чем тебя обидел? - спросил Цыган. - Вполне серьезное имя.
      - Не монтируется, - помотал головой молодой человек, глядя себе под ноги.
      - А фамилия Дымов вам ничего не говорит? - осторожно поинтересовался Сан Сеич.
      - Час от часу не легче... - сокрушенно резюмировал молодой человек. Похоже, он совсем упал духом. Костя потихоньку снял с гвоздя автомат. По его опыту вслед за такими минутами депрессии у опасных людей возникали позывы стрелять направо и налево.
      - Да не бойся ты, - сказал ему Георгий Дымов, убитый горем человек. - Я тебя уже простил.
      - Думаю, мы все сможем поправить, - утешил его Сан Сеич. - Ну, если не все, то многое. У мальчиков были такие же проблемы еще пару месяцев назад. Но сейчас они адаптировались, и довольно быстро восстанавливают память.
      - Спасибо, доктор! - произнес Георгий весьма саркастически. - Мне вспоминать нечего. Я и так все помню. Кроме сущей ерунды - кто я, чем занимался, где жил, и все такое прочее. Ничего личного, понимаете? Ни-че-го. Георгий... Н-да. И Дымов - тоже не лучше. Эх... Вы психолог, Сан Сеич?
      - К сожалению, нет. Я всего лишь детский психиатр.
      - Почему вы живы, Сан Сеич?
      - Видимо, я еще молодой, - невесело усмехнулся врач.
      - Один раз я видел мальчика... Лет четырнадцати-пятнадцати, сказал Георгий. - Давно. Под Тверью, в Кашине. Но человека старше тридцати не встречал ни разу. А я довольно много ездил по стране. Удивительная картина, доктор. Выжили только молодые и сильные. Но вот что с ними стало...
      - Я знаю, - кивнул Сан Сеич. - Плохо с ними.
      - Не то слово... Как вы набрали... - Георгий показал глазами на объездчиков, - этих своих ковбоев?
      - Им тоже не нашлось места в новом мире.
      - Заметно, - согласился Георгий. - Хорошие ребята. Вы простите меня, а? Я не хотел вам доставить неприятностей, мужики, честное слово. Это у меня условный рефлекс такой выработался. Жить очень хочется.
      - Да ладно, - ответил за всех Костя. - Что ж мы, не понимаем?
      - Значит, Георгий Дымов... Нет, доктор, увольте. Не мое это имя.
      - Ваше, ваше.
      - Откуда вы меня знаете?
      - Видел по телевизору.
      - Колесо мне продырявил, - ласково сказал Большой, с умилением глядя на Георгия.
      - Заткнись! - Костя пнул Большого коленом в зад. Ему пришлось для этого основательно задрать ногу.
      - Мог бы и голову, - огрызнулся Георгий. - Так что там про телевизор, а, Сан Сеич?
      - Мне бы хотелось, чтобы вы сами вспомнили. Так будет лучше. Рискнете? Не беспокойтесь, мальчики все через это прошли и, как видите, никто не жалуется.
      - Гипноз? - поморщился Георгий. - А что... Нормально. Слушайте, почему я вам так верю?
      - Потому что я здесь, и я живой, - улыбнулся Сан Сеич. - Потому что со мной нормальные ребята. Такие же, как вы.
      Георгий крепко сжал кулаки. По лицу его пробежала короткая судорога.
      - Не такие же, - тихо произнес он. - Я научился быть жестоким. А они, похоже, нет.
      * * *
      Судя по всему, ранчо Сан Сеича было в прошлой жизни частным фермерским хозяйством, отлично приспособленным к автономной жизни вдали от цивилизации. Здесь имелся прекрасно оборудованный коровник, несколько загонов для мелкой скотины, конюшня, и вдоволь крестьянской утвари. Вода шла из артезианской скважины, дизельная подстанция обеспечивала ток. Это был сущий оазис в сердце вымершей земли.
      - Сколько вы тут уже? - спросил Гош у Цыгана.
      Его звали Гош. Он сам придумал себе это имя, когда был еще совсем мальчишкой.
      - С прошлой осени, - ответил Цыган.
      Струйки молока со звоном били из-под его умелых рук в оцинкованное ведро.
      - Блестяще ты это делаешь, - сказал Гош. - Профессионально.
      - Захочешь - научу. Такса десять баксов. Ты спрашивай, если что, не стесняйся. Никаких проблем. Я сам здесь столько всего узнал...
      - Откуда ты пришел?
      - Понятия не имею. Откуда-то с запада. Большого из Тулы выгнали, Белого из Серпухова. А Костя говорит, что вроде москвич, как и ты.
      - Ну, выговор у него действительно московский. А вот у тебя...
      - Ты с Костей помягче, ладно? Он переживает страшно. Хуже всех. Мы как-то свыклись, а ему очень больно. Он плачет чуть ли не каждый день. Забьется в угол и ревет. Прямо сердце разрывается смотреть, как его ломает.
      - Я не плакал, - сказал Гош. - Давно.
      Сколько он себя помнил, ему не давали плакать. Его так отчаянно пытались уничтожить, что на слезы просто не оставалось времени.
      Сначала его вышибли из Питера, где он впервые осознал себя личностью, "проснулся", как это называли выжившие. В первый же день кто-то из местных от широты души подарил ему автомат, и уже через пару часов был из этого автомата застрелен. Потом его жутко измордовали в Новгороде, и там он тоже стрелял в ответ. У него открылся дар стрелять первым, всегда чуть раньше противника. В Торжке он было прижился, но не смог удержать себя и опять начал молоть языком. Там его ранили по касательной в плечо, и он не успокоился, пока не уложил всех, кого только смог найти.
      Его везде ждали одни неприятности, и чем ближе он подъезжал к Москве, тем больше их становилось. В каждом более или менее крупном населенном пункте он натыкался на сотню-другую отвязанных молодых людей, пьяных и вооруженных. Совершенно одинаковых.
      Потерявших человеческий облик.
      Вместе с памятью они утратили личность. Они превратились в зверей, готовых на все ради удовлетворения сиюминутных потребностей. Нет, они не дрались из-за банки консервов или бутылки водки - и того и другого было просто некуда девать. Более того, они любого готовы были принять в стаю. Любого такого же серого, безликого, обходящегося запасом в три десятка слов.
      Но любого хоть чуть-чуть отличного от них ждала беда.
      Они выжили, и все их усилия были направлены на то, чтобы выживать и дальше. И повсеместно закон стаи - убей чужака, - всплывал откуда-то из глубин подсознания и подчинял себе все остальные реакции. Тот, кто что-то помнил, раздражал их. Тот, кто помнил много, безжалостно изгонялся. А такие, как Гош, у которых структура личности сохранилась и бросалась в глаза, были обречены. У них для жизни в новом мире оказалось слишком умное лицо и осмысленный взгляд.
      Самым обидным было то, что Гош все равно не помнил ничего, что происходило с ним после четырнадцати-пятнадцати лет. Но он остался человеком - и его повсюду встречали с нескрываемым отвращением. Словно чуяли, что он не такой, как все.
      В Москве он почти добрался до своего дома, когда дорогу ему преградила шумная банда, развлекающаяся отстрелом ворон. Он довольно ловко сыграл придурка, и его было сочли таковым. Но как только он попытался от новых друзей отвязаться, чтобы продолжить свой путь, возник конфликт. Этого нельзя было делать, потому что недоумки мгновенно вычислили чужого. На него устроили форменную охоту, и он чудом пробился за город. Вернулся через сутки, но его уже ждали и вышибли за кольцевую дорогу снова. И тогда что-то в нем сломалось. Гош озверел.
      В Туле он с ходу открыл стрельбу поверх голов, чем местное население весьма к себе расположил. При желании он мог бы стать царьком в каком-нибудь небольшом городе, но это ему не было нужно. Он просто завоевал право жить по-своему, убив главаря местной общины, редкостного даже по новым меркам дегенерата. Занял особняк в пригороде с водой из скважины и огромным запасом угля в подвале, выволок на улицу мумифицированные трупы хозяев, натаскал в дом еды и устроился на зиму. Периодически совершал набеги на местную библиотеку. Несколько раз отбивал атаки каких-то проезжих оболтусов. И упорно гонял с крыльца тульских девчонок, которые к нему так и липли. Их к Гошу толкал тот же инстинкт, который мужчин заставлял хвататься за оружие. Девушки бессознательно чуяли в нем личность.
      Некоторые из барышень оказались на вид очень ничего, и с одной из них Гош даже попытался наладить контакт, но с таким же успехом можно было завести себе резиновую женщину. Бедняжка с ходу начала раздеваться, и ее тут же с омерзением вытолкали за дверь. Пришлось еще разбираться с ее дружками, которые явились мстить, и чуть было не сожгли дом. Но постепенно жизнь наладилась. Город терпел отшельника-книгочея, а отшельник старался не безобразничать. Его даже перестали задирать на рынке, куда съезжались для меновой торговли немногие уцелевшие деревенские. Такие же, как горожане, безымянные дураки, они, тем не менее, сообразили, что во-первых, зимой в деревне выжить легче, а во-вторых, натуральное хозяйство вечно. Жратва в Туле рано или поздно должна была кончиться, жить на одних макаронах и консервированной дряни городским уже обрыдло, и сам по себе возник рынок, где откуда ни возьмись появлялись регулярно мясо, картошка и молоко. Гош ходил по рынку, стараясь не задавать слишком умных вопросов, и с тоской думал, что мясо-то еще некоторое время будет оно самовоспроизводится все-таки, а вот растительным продуктам однажды придет конец, потому что их ведь надо сеять, а деревенских выжило слишком мало.
      Он привычно думал и сопоставлял. И к весне, когда его погнали-таки из Тулы, он уже более или менее определил критерии, по которым действовал истребивший его земляков вирус.
      В том, что это был именно вирус, Гош не сомневался.
      Откуда он вырвался на свободу, Гош тоже подозревал.
      У него был разум подростка, но мощный, аналитический, въедливый. А память хранила массу разрозненных данных. Он помнил такие вещи, о существовании которых окружающие даже и не подозревали. Но в то же время для него оставались тайной за семью печатями как собственное имя, так и профессия, семейное положение, образование - короче говоря, все сугубо личное. Он был дьявольски одинок. И ждал тепла, чтобы потихоньку незаметно проползти в Москву. Забраться в квартиру, где жил когда-то с родителями и откопать там что-нибудь меморабельное.
      Он помнил в деталях фильм, где прозвучало это слово "меморабельное". Синхронист не стал его переводить на русский, а просто создал на ходу англицизм. Трогательная история о женщине, страдающей временной амнезией. Она тоже искала старые фотографии, документы...
      Это была комедия.
      * * *
      - Объездчики, по коням! - радостно заорал Цыган. - Погнали!
      - Регуляторы, в седло... - пробормотал Гош. - Ты у нас будешь Чавес. А Костя... Вильям Бонни, он же Робертс, он же Билли Кид. Вполне. Блондинчик потянет на Дока. А кто тогда Большой? Забыл, кто же там еще был в этой банде. Ну, и моя скромная персона. Георгий Дымов в роли примкнувшего к ним Пэтрика Гаррета. Тьфу!
      - Не скучай, Гош! - крикнул, обернувшись на скаку, Цыган. Вспоминай!
      - Ага, - кивнул Гош. - Размечтался...
      Он закрыл ворота и направился к дому. Удаляющееся стадо блеяло и мычало на разные голоса. Объездчики визжали и улюлюкали. Только стрельбы в воздух не хватало для полного счастья.
      Гош представил себе, какую титаническую работу провернули объездчики на этой ферме, и вздохнул. Очистить стойла от многопудовых трупов, потом отловить по полям ту немногую скотину, которая на момент гибели хозяев оказалась на воле и успела уже порядком одичать... Если бы не руководящая сила в лице Сан Сеича, черта с два мертвая ферма превратилась бы в ухоженное ранчо. Требующее, между прочим, ежедневного кропотливого труда. Гош откуда-то знал, как тяжела крестьянская работа, даже такая с виду развеселая, как мясо-молочное животноводство на фронтире. А фронтир, увы, проходил буквально у Гоша под ногами. По словам объездчиков, пока на ранчо налетали местные агрессивные индейцы, все было ничего. Пуля в задницу - и никаких проблем. Куда неприятнее оказались городские вымогатели, которые по весне начали прибирать округу к рукам. Сначала они принялись диктовать цены на рынке, а потом взялись за ненавязчивый рэкет. То, что городские не совались на территорию ранчо, еженедельно обходилось Сан Сеичу в одного барана и флягу молока. Овечье стадо таяло на глазах. И вместе с ним, говорили объездчики, Сан Сеич тоже начал чахнуть.
      Осознав положение дел, Гош надолго задумался. Он был на ранчо уже пятые сутки, и каждый день Сан Сеич устраивал ему сеанс комплексной терапии. Поэтому сообщение о бесчинствах городских не заставило Гоша тут же схватиться за оружие. Но разозлился он всерьез. Судя по всему, наезжали на фермеров именно те недоумки, которые выдавили Гоша из Тулы. Хотя теперь обзывать их недоумками (на ранчо предпочитали емкое слово "тупые") было бы не совсем правильно. Что-что, а как устраиваться в этой жизни, верхушка тульской общины уже просекла.
      Пару месяцев назад, под конец зимы, Гош проворонил зарождение в городе организованной силы. Он почти не высовывал носа из дому. Читал, занимался физкультурой, помногу спал и готовился к броску на столицу. А Тула не только пила, гуляла и совокуплялась, но и постепенно обретала зачатки общественного самосознания. Что выразилось в тенденции наводить порядок и устанавливать контроль.
      У Гоша был АКС с кучей запилов на складном прикладе, "Моссберг" двенадцатого калибра, ТТ и вдоволь патронов. Но заимей он даже тактический геликоптер или, скажем, подводную лодку, все равно пятьсот человек местного населения были ему не по зубам. И когда к нему в гости нагрянула тяжело вооруженная делегация, он согласился на переговоры.
      - Вали отсюда, умник, - сказали ему. - Ты нас достал.
      - Чем? - спросил Гош. - Ну чем я вас достал? Сижу, никого не трогаю... Шли бы вы по домам, мужики. Как потеплеет, сам уеду. Дайте хотя бы неделю.
      - Нет, - сказали ему. - Вали сейчас. Пока цел.
      Гош почесал в затылке. Двигаться в Москву сейчас, по снегу, ему не улыбалось. На рынке он услышал крайне тревожную новость. Там говорили, что в Москве народ вдруг подсобрался и учинил самооборону. То ли в столицу повадились заезжать банды из пригорода, то ли еще что, но москвичи ни с того ни с сего проявили удивительную организованность, забаррикадировали дороги так, что на машине не продерешься, и по всему городу пустили моторизованные патрули. Для Гоша это означало, что двигаться к родительскому дому нужно будет ползком. То есть в первую очередь - ждать лета, потому как зима выдалась снежная, и превратиться в сосульку, прячась по сугробам, можно было запросто.
      - И куда же мне валить? - поинтересовался Гош.
      - Куда угодно.
      - Слушайте, мужики... - начал было Гош, но его перебили.
      - Ты нам не нужен, - сказали ему. - Времени тебе до утра. Потом застрелим.
      "Как же они меня боятся... - подумал Гош. - Боятся, что захочу власти и перехвачу лидерство. Дурачье. Во-первых, я уже успокоился. А во-вторых - поздно. У них тут все схвачено, только они сами еще этого не понимают...".
      - Хорошо, - сказал он. - Добились своего. К полудню меня не будет.
      Глава делегации посмотрел на часы и весь сморщился.
      - К двенадцати ноль-ноль, - объяснил Гош. - К двенадцати завтрашнего дня.
      - Нет. Когда солнце встанет. И учти - мы проверим.
      - Зря это вы, - от души ляпнул Гош. Пожалел, но уже не смог остановиться. - Вам надо водоснабжение наладить. Кто сообразит, как? Рации в машины поставить слабо? То-то же. Карту местности склеить не можете, а там военные склады обозначены. Топливо, оружие, боеприпасы... Кто их найдет? У вас половина девчонок с брюхом. Кто роды принимать будет? Ты, что ли?
      - А что, ты?
      - Я хотя бы представляю, как это делается.
      - Я тебя щас замочу! - рассвирепел главарь. - Исчезни, понял?!
      - Понял, - хмуро сказал Гош. - Когда встанет солнце.
      - И радуйся, что не убили, - посоветовали ему на прощанье.
      - Я весь в слезах, - ответил Гош, убрал оружие и захлопнул дверь.
      Когда взошло солнце, он погрузил в "Лендровер" свои нехитрые пожитки и выехал за город, так и не решив еще, куда держать путь. В принципе, он рассчитывал найти приют в одном из окрестных сел. Деревенские уже почуяли, что от городских добра не жди, и могли бы пригреть беглеца хотя бы в знак протеста. Но все расставила по полочкам засада. Тула решила закрыть проблему раз и навсегда и все-таки убить неудобного парня, который поначалу вел себя, как крутой, а потом отчего-то расхотел быть как все.
      Машину ему сначала превратили в дуршлаг, а потом окончательно разнесли из гранатомета. Если бы не лес, начинавшийся прямо у дороги, Гош вряд ли ушел бы живым. Проклиная тупых идиотов, он удрал в чащобу и долго плутал, думая, а не расплакаться ли ему. Но вместо этого замерз, обозлился и за считанные часы полностью утратил с большим трудом восстановленное за прошедшие месяцы человеческое обличье.
      Дни и ночи он старательно вытравливал из себя агрессию. Применяя немудреные психотехники, учился быть человеком. Оказалось - зря. Как он "проснулся" таким же волчонком, что и все остальные, так он им и стал опять. Немного холода и голода, много опасности для жизни, и очень горькая обида. Идеальные условия, чтобы действительно стать как все.
      К вечеру Гош выбрался на окраину города. Тула что-то шумно праздновала, может быть даже избавление от него, любимого. По улицам носились машины, поэтому Гош не рискнул идти дальше, а заночевал в какой-то развалюхе. Слава Богу, внезапно наступила оттепель, и он не совсем закоченел. Утром проверил оружие и двинулся восстанавливать справедливость, как он ее теперь понимал. Точнее - не теперь, а снова, но особой разницы по результатам эти понятия не имели. Просто в начале пути Гош отмечал, какие вокруг славные лица, и как они не вяжутся с кошмарным внутренним содержанием, точнее - полным его отсутствием. Отмечал даже когда в эти лица стрелял. Тула его от желания вникать в тонкости вылечила.
      Еще, наверное, дело было в том, что когда-то в прошлой жизни Гош уже бывал в этих местах, и они ему активно не понравились. С верхнего этажа редакционного комплекса, единственного двенадцатиэтажного здания в округе, Гош тогда увидел распластанный по земле городишко под тяжелым осенним свинцовым небом. Впечатление осталось жуткое. Его не исправила даже великолепная коллекция "голландцев" в музее. А удивительный оптимизм и жизнелюбие местного населения только усиливали боль от понимания того, что так жить нельзя. Какого черта Гош делал в Туле, память не сообщала. Она хранила только музейную живопись, обрывки разговоров и тяжкое ощущение того, что места эти прокляты. Дальше на северо-запад лежал отравленный Новомосковск, город большой химии, где каждый пятый ребенок был от рождения болен, а каждый третий заболевал потом...
      Гош помотал головой, плотнее ухватил оружие и в два прыжка оказался на другой стороне улицы. Воспоминание могло и подождать. Оно все равно ничего не проясняло в том, кто он был, чем занимался, и как его звали. А вот насущная проблема кормления, моторизации и рекогносцировки отлагательства не терпела.
      В неприметном гараже он отпер бронированный "Тахо". Завел двигатель, врубил на полную отопитель, вывел машину во двор от греха подальше, чтобы не угореть. Слопал банку тушенки и блаженно прикорнул чуток. Потом умылся снегом и поехал на войну.
      Он терроризировал город, пока не пришли в негодность жесткие вставки в простреленных колесах. А так как по колесам ему в первый раз попали очень нескоро, то успел он оттянуться всласть. Налетал, стрелял, и тут же обратно. Снова налетал, снова бил на поражение, и опять скрывался. Вогнал обидчиков в трепет, потом в ужас, потом в настоящую панику. Распустились почки, запели птицы, пробивалась трава. А Гош все отводил душу. Даже сам с собой заключил пари, отгонят его от города до конца весны, или нет. И вдруг почувствовал, что устал. Жизнь научила Гоша стрелять и запугивать, но это точно было не его. Он всего лишь хотел, чтобы к нему никто не приставал. А в реальности сам превратился в ходячую проблему для окружающих.
      Наступил май, неожиданно жаркий и сухой.
      - Что-то я не то делаю, - сказал Гош, выводя напильником очередную метку на прикладе.
      Пересел в трофейный "Рейндж Ровер", лихо пронесся через город, стреляя направо и налево, чтобы не рискнули догонять, и вывел машину на узкую и раздолбанную местную дорогу. Обходной маневр, а то еще догадаются, что на самом деле он скоро повернет к Москве, и придумают какую-нибудь пакость на трассе. Волей-неволей Гош добился прогресса на тульской земле. В захваченной им машине уже стояла рация. К сожалению, разбитая.
      Или к счастью. Потому что если бы Гош смог контролировать эфир, он не попался бы в лапы к объездчикам, которых Тула чуть ли не со слезами умоляла сделать что-нибудь с проклятым умником, окончательно сошедшим с ума.
      * * *
      - Регуляторы, в седло! - крикнул Цыган. И захохотал.
      - Кто такие регуляторы? - спросил тихонько Сан Сеич. - Мальчишки теперь себя по-другому и не называют... Что за заразную историю ты им подбросил?
      - Долго объяснять, - лукаво улыбнулся Гош. - А если в двух словах - Дикий Запад.
      Сан Сеич проводил взглядом удаляющееся стадо.
      - Похоже, - кивнул он.
      - Сюда бы пару-тройку хороших пастушьих собак... Парни делают слишком много черновой работы. Собаки могли бы помочь. Кавказские овчарки или туркмены. Если пошарить по окрестным лесам, наверняка отыщется целая стая. Только вот как к ним подступиться теперь...
      - Как бы они сами к нам не подступились, - заметил Сан Сеич. Знаешь, слава Богу, что хотя бы проблема диких собак перед нами не стоит. Я себе представляю, что будет, если на ферму явится банда оголодавших волкодавов...
      - Н-да... - пробормотал Гош. - Об этом я как-то не подумал. Слушайте, доктор, а я ведь действительно не видел ни одной серьезной псины. Так, шавки по улицам бродят... Ну, конечно же! Обида какая...
      - Что такое?
      - Я, кажется, знаю, куда в городах подевались все более или менее опасные собаки. Когда они совались к людям, их просто отстреливали. Горожане для забавы лупят все, что движется. У них просто какая-то неуемная страсть к пальбе.
      - Подростки, - вздохнул Сан Сеич. - И к тому же круглые сироты. Могут быть опаснее зверей.
      - И это говорит специалист по работе с детьми?
      - Вот потому и говорю, что специалист.
      - Ладно, доктор. Скажите что-нибудь хорошее относительно взрослому человеку.
      - Шевели мозгами, - посоветовал доктор. - Как можно больше думай. И все наладится.
      - Думать - мое любимое занятие. Жаль, что не умею стоять на голове. Только в такой позиции и думал бы. Принудительно усиливая кровоснабжение несчастного серого вещества... Слушайте, док, когда вы мне расскажете, кто я такой? Сколько можно играть в молчанку?
      - Потерпи, Гоша, - попросил Сан Сеич. - Я боюсь все испортить. Ты можешь сам. И поверь, так будет гораздо лучше.
      Гош скрипнул зубами и отвернулся.
      - Извини, - сказал доктор очень кротко.
      - Дано: профессионально тренированная память. Гибкий мощный интеллект. Определенная известность. Могу собой гордиться, а? Чем же я занимался... Ох, доктор, жестокий вы человек.
      Сан Сеич что-то неразборчиво пробормотал.
      - Журналист? - строил догадки Гош. - Нет, это мы уже забраковали. Для репортера я ленив, для комментатора молод. Функционер какой-нибудь? И чего именно функционер... Аналитик? Как же, фондового рынка... Знаете, что такое фондовый рынок, а, доктор? Я про это много читал, но толком все равно не понял. Расскажу как-нибудь. Да... Что я мог анализировать, да так, чтобы меня знал в лицо провинциальный детский врач? Писатель... Сортирных стен маратель. Актер?!
      - Интересная версия, - заметил Сан Сеич.
      Гош так на него зыркнул, что доктор на всякий случай попятился.
      - Розенкранц и Гильденстерн мертвы, - сообщил Гош весьма зловещим тоном. Он действительно начал злиться. - Режиссер-постановщик Стоппард. В ролях Тим Рот, Ричард Дрейфус и другие. Я покупал кассету на Новом Арбате. Помню, как сейчас... - тут он внезапно осекся и безумным взглядом уставился в никуда.
      Сан Сеич подался вперед, стараясь не дышать. Гош сейчас выглядел как человек, счастливо переживший удар молнии в череп, но еще не свыкшийся с мыслью, что остался жив-здоров.
      - Я совершенно не разбирался в футболе, - пробормотал он. Считалось, что это недостаток. Все мужики были помешаны на футболе. Делали очень много вопросов... Не понимаю.
      - Что ты не понимаешь? - быстро спросил доктор.
      - Улица Новый Арбат - допустим... Может, я видел это название в газетных подшивках за девяностые годы. Неважно. А вот кто делает вопросы, доктор? Вопросы обычно задают. А эти люди, с которыми я общался, их делали.
      - Какие вопросы? - подбросил идею Сан Сеич. Заметно было, что внутренне он ликует, но старается держать себя в узде.
      - Вопрос можно взять, а можно слить. Есть паленые вопросы... Много. Паленый вопрос - это стыдно. А я делал вопросы? Конечно. Только я это не любил. Были профессионалы. А я... Не уходите, Сан Сеич. Побудьте со мной. Пациент сейчас заплачет.
      - Радоваться надо, - не согласился с пациентом Сан Сеич. - Дальше пойдет еще лучше. Погоди, это только начало.
      - Хорошо бы, - честно признался Гош. - Ох, Сан Сеич, вы не представляете, как мне страшно.
      - Всем страшно. Все боятся этого, Гоша. Посмотри на Белого, у него от одной мысли, что он может однажды вспомнить все, судороги делаются. Но ему, похоже, есть, чего бояться в своем прошлом. А тебе...
      - А если и мне есть, чего бояться, доктор? Знаете, иногда мне кажется, что мы недаром все забыли. Мы совершили что-то настолько чудовищное, что предпочли стереть память...
      - К сожалению, нет. Вы как раз ничего не совершили. Я уверен, что это сделали не вы, а мы.
      Гош обернулся к пожилому мужчине и посмотрел на него с легкой укоризной.
      - Хорошо сказано, - признал он. - Мне нравится это "мы". Но только как пострадавшему. А как просто человеку... Мне, наверное, уже тридцать. Или даже больше. Не мальчик. Значит, я тоже несу часть ответственности. Это был какой-то боевой вирус, да, Сан Сеич? Или отравляющее вещество. Нет, скорее вирус. Хотя я понятия не имею, как можно создать такую фантастическую заразу. Но судя по всему, ее создали. А что вышло потом? Это была ошибка? Утечка? Или на нас напали?
      Сан Сеич тяжело вздохнул.
      - Я думаю - утечка, - сказал он. - В противном случае здесь сейчас была бы не одичавшая Россия, а вполне культурный невольничий рынок. Эта, как ты правильно сказал, зараза, действует с редкой избирательностью. Ты не пробовал выделить критерии?
      Гош достал сигареты и привычно сунул пачку собеседнику. Доктор так же привычно отмахнулся.
      - Молодые и сильные, - промычал Гош, закуривая. - Эти придурки городские, которые меня ненавидят, они в прошлой жизни не были придурками. Это были самые что ни на есть русские яппи. Молодые профессионалы. Умные, образованные, состоявшиеся. Я это вижу по лицам. Кое-что заметно из манер. Двигательная память сохранилась в полном объеме, и по тому, как эти люди держат нож и вилку... Моторика рассказала мне очень многое. Страшное дело, Сан Сеич. Просто страшное. Я вам скажу, кто выжил. Тот, кто был физически здоров. А кто был здоров в этой стране?
      - Иммунитет, - подсказал Сан Сеич.
      - Точно, иммунитет. Выжил тот, кто в последние годы хорошо питался, занимался спортом и витамины принимал. Тот, кто на момент поражения не был в запое и не жрал наркоту. Этот вирус, или как его там, выбил в первую очередь так называемые группы риска. И еще - судя по моим наблюдениям, он уничтожил непобедимую Советскую Армию.
      - Российскую, - поправил Сан Сеич.
      Гош невольно поежился.
      - Вы не представляете, какой это был для меня шок, - признался он. - Я прочел за зиму всю периодику, которую смог найти. Хорошо, я откуда-то знал, что самые лучшие подшивки хранятся в редакциях... Видимо, баловался-таки журналистикой в юности. Все мои знания о России - из старых газет. На самом деле я не помню ничегошеньки. При том, что уверенно обращаюсь с современной техникой... Да, такой вот парадокс. Но кое-какие ощущения мне удалось разбудить чтением прессы. Так что поголовная гибель непобедимой и легендарной меня не удивляет. Судя по всему, там было очень плохо с кормежкой. Я другого не понимаю... Где ваши сверстники, доктор? Простите меня, конечно, но разве может быть такое, что вы единственный на всю мою родину абсолютно здоровый взрослый человек? Ладно, Сан Сеич. Извините. Я этого не говорил.
      - Ничего, Гоша... Я сам задаюсь этим вопросом каждый день. Могу спросить в ответ - а где дети? Тот подросток, которого ты видел, он ведь тоже был единственный.
      - Если это вирус, - сказал Гош с тяжелым вздохом, - его придумал величайший гений. Хотел бы я посмотреть, как моя пуля разнесет его гениальную башку. Невольничий рынок, говорите? Что ж, очень похоже на правду.
      - Ты можешь взять Тулу без единого выстрела, - неожиданно заявил доктор.
      Гош тряхнул головой, стараясь быстрее переключиться.
      - Идиот, - сказал доктор, имея в виду, скорее всего, свою несдержанность.
      - Дайте методику! - потребовал Гош.
      - Нет! - отрезал Сан Сеич.
      - Дайте! - почти крикнул Гош.
      - Извини, - помотал головой Сан Сеич. - Это ты виноват. Ты успел за последние дни буквально приручить меня. Ты прирожденный лидер, Гоша. И именно поэтому... Извини. Я сорвался, потому что меня переполняет сострадание и желание помочь. Я не дам тебе методику.
      Гош яростно зашипел и с размаху вогнал сигарету в грязь под ногами.
      - Во-первых, я ее едва-едва нащупал, - сказал доктор извиняющимся тоном. - А во-вторых, мне страшно подумать, что будет, если она в моей голове оформится до конца. Это будет самый жуткий инструмент порабощения за всю историю человечества. Страшнее легендарного психотронного оружия.
      - У вероятного противника эта методика есть, - заметил Гош.
      - Была, - поправил Сан Сеич. - Я думаю, что у вероятного противника неприятности покруче наших.
      - Судя по газетам, они жили во сто крат более сыто. А газеты за годы перестройки научились не врать про заграницу.
      - Это не важно, как они жили, - невесело усмехнулся Сан Сеич. Мне трудно придумать страну, более приспособленную к выживанию в нынешних условиях, чем Россия. Средний американец, европеец, японец раб высоких технологий. Без них он просто обречен.
      - Ближний Восток, - напомнил Гош.
      - Сомневаюсь. Мы сильнее всех.
      - Ага... Мы сильные, мы русские, мы победим.
      - Без сомнения.
      - Это цитата, - сказал Гош с плохо скрываемым отвращением. Патриотический стиш девятьсот четырнадцатого года. Проклятье, док, ну где у пострадавших кнопка, а? Сильно повышенная внушаемость? Почему тогда они меня не слушаются, прирожденного лидера? Дайте же ключ!
      - Регуляторы, в седло, - напомнил Сан Сеич. - Тебя слушаются. Ты просто сам не хочешь заметить, как.
      - Я убеждал тупых. Упрашивал. Давил на них. Стрелял в них. Без толку.
      - Регуляторы, в седло, - повторил Сан Сеич. - Кто такие?...
      - Не скажу, - отрезал Гош, сплюнул под ноги, круто повернулся и ушел в дом.
      * * *
      - ...и насколько я смог понять, жизнь как раз начала более или менее налаживаться, - закончил Гош. - Только вы учтите, парни, я за что купил, за то и продаю. Газеты. Обидно - я сделал неплохой конспект, целую тетрадищу исписал на девяносто шесть листов. Новейший Завет получился, мягко говоря. Всемирная история последних лет человечества. И тоже впустую. Когда тупые меня в лесу зажали, сами понимаете, было не до барахла. Спасибо хоть автомат с собой уволок.
      - Надо же - безработица! - высказался Цыган. - Демонстрации протеста...
      - Танки в городе, - напомнил Костя. - Хорошо зажили, ничего не скажешь. И сколько эта бодяга продолжалась?
      - По моим прикидкам, лет пятнадцать. Мои воспоминания четко застопорились на восемьдесят седьмом году. А сейчас на дворе приблизительно две тысячи первый. Или второй.
      - Значит, нам где-то около тридцати, - резюмировал Цыган. Обидно. Полжизни коту под хвост. Знаешь, Гоша, я тебе поначалу завидовал, а теперь прямо и не знаю. Есть такое ощущение, что я гор-раздо счастливее тебя. Извини, конечно...
      - А есть некоторые гораздо счастливее нас, - подал голос Белый.
      - Это ты о ком? - спросил Цыган подозрительно. - Думаешь, найдется кто-то и с активным сознанием, и с полным объемом памяти? Так ему вообще...
      - Ты не понял, - коротко остановил его размышления Белый и отвернулся к стене.
      - А-а... - кивнул Цыган. - Ты про тупых. Да, я не понял. Ваше мнение, Сан Сеич?
      Пожилой мужчина отнял ладонь от лица. Он прикрыл глаза, как только Гош дошел в своем рассказе до начала девяностых, и так до самого конца и просидел.
      - Ну, в принципе... - начал он, закашлялся и снова надолго умолк. Белый налил ему воды. Сан Сеич благодарно кивнул, сделал несколько глотков, отставил стакан в сторону и о чем-то задумался. Объездчики и Гош безмолвно ждали. - В принципе, мои выкладки подтверждаются. У Георгия память сопротивляется попыткам шагнуть дальше тринадцати-четырнадцати лет. Как раз тот период, когда в жизни человека начинаются первые серьезные потрясения. У меня, не знаю уж почему, какой-то мощный шок приходится на середину восьмидесятых годов, то есть, мне уже было далеко за сорок... Теперь, после Гошиного рассказа, я догадываюсь, в чем дело. Я совершенно не помню этот новый мир, который на страну обрушился. А он, судя по всему, действительно обрушился. И меня, я так думаю, очень сильно придавило. Н-да...
      - А меня когда придавило в таком случае? - поинтересовался Белый довольно зло. - В день рождения?
      - Расслабься, брат, - посоветовал Костя. - Вокруг полно народу, который придавило еще в утробе матери. Если судить по поведению. Ох-ох-ох, что ж я маленьким не сдох...
      Услышав последние слова Кости, Гош нервно дернулся. Все тут же, как по команде, повернулись к нему.
      - Зацепило, - резюмировал молчавший до этого Большой.
      - Ребята! - сказал Костя очень строго. - Знаменитым поэтом я не был точно.
      - Но кто-то ведь был! - заметил Цыган.
      - Это что, по-твоему, стихи?
      - Не стихи, а как его...
      - Частушка, - подсказал Сан Сеич. - Мальчики, а не почитать ли нам на ночь вслух? Как вы думаете, осилим страниц десять Фенимора Купера?
      - Вполне, - оживился Белый, встал и направился к книжному шкафу в углу гостиной. - Самая лучшая терапия после откровений нашего заморского гостя.
      - Я не нарочно, - притворно обиделся Гош. - Сами уговорили.
      - Не валяй дурака, - пробормотал Белый, роясь в книгах. - Ну, чем побалуемся? А может, не Купера? Надоело. Очень уж там все на нашу жизнь смахивает. Давайте полегче. Доктор Белый рекомендует что-нибудь психотерапевтичное. И по возможности познавательное.
      - Блюму Вульфовну Зейгарник, - скромно посоветовал Гош.
      У Цыгана, Кости и Большого поотпадали челюсти, причем у Большого - с отчетливым хрустом.
      - Чего? - не расслышал Белый.
      - Есть такая роскошная книга, - объяснил Гош. - Учебное пособие. Называется "Патопсихология". А автор - Зейгарник Блюма Вульфовна.
      Объездчики начали ржать. Они хохотали так, будто в жизни не слышали ничего смешнее. В принципе, так оно и было. Слышать-то они наверняка что-то слышали, а вот помнить не могли.
      - Блюма Вульфовна! - патетически возопил Цыган, вздевая руки к потолку. Задохнулся и, не в силах больше смеяться, принялся надрывно стенать.
      Костя выпал из кресла. Большой ревел в три ручья. Белый вдруг резко посуровел, утерся рукавом, и сказал:
      - Не верю.
      - Подумаешь! - надменно сказал Гош. - Людей еще и не так называли. Хорошо, когда у человека хватает сил носить такое заковыристое имечко, как орден. А если тебя в детстве из-за него как следует затравят - все, конец света. И вообще, есть куча людей, которые не в силах идентифицировать себя с собственным именем. Нестыковка, и все тут. У нас во дворе ошивалось две Леси, одна из которых была Лариса, а другая вообще Ольга, и еще одна Полина, которая тоже была Ольга на самом деле. И где-то, я точно помню, был парень, который себя называл Петя, а потом выяснилось, что он по паспорту Стас. О проблеме самоидентификации целые книги написаны.
      Белый стоял к Гошу спиной, поигрывая дверцей шкафа. Остальные трое объездчиков, утирая слезы, продолжали сдавленно хихикать.
      - Имена, - сообщил Белый кому-то, кто прятался среди книг в шкафу. - И-ме-на, - он вытащил приглянувшийся том и взвесил его на ладони. - Поверь мне, Гош, ты ошибаешься. Нет на свете кучи людей с проблемой имени. Больше нет.
      - А я?! - через силу возмутился Большой. - Думаешь, мне нравится ходить в Больших?
      - А ты что, Мелкий, что ли?! - прохохотал Цыган.
      - Вот как дам сейчас! По шее!
      Белый нашел силы оторваться от шкафа и повернуться к гостиной лицом. Оказалось это лицо совсем не веселое.
      - Знаешь, Гош, - сказал он негромко. - Знаешь, чего я боюсь давно и упорно? С того момента, как тебя увидел. Нет, ты ни в чем не виноват, конечно. Но как бы ты не принес в этот дом беду.
      - Эй, Регуляторы! - позвал вдруг Костя. - А куда это Сан Сеич исчез?
      - Плачет на заднем дворе, - сказал Гош очень жестко. Он сидел, неестественно выпрямившись, уперев руки в бока, и глазами ел Белого.
      - Не придуривайся! - рыкнул на него Белый. - Тебе же снизили агрессию, разве нет? И подняли критику. Знаешь, чего тебе не хватает? Попроси Сан Сеича, чтобы на завтрашнем сеансе немножко опустил тебе самооценку. Понял?! Никто тебя не обижал, ты! И не собирался даже! Я просто честно сказал!... И теперь ты знаешь, что я думаю! Не о тебе, ясно?! Не-о-те-бе! А обо всей этой безумной жизни!
      - А я, значит, самое плохое, что в этой жизни есть, - негромко, но с угрозой заметил Гош.
      - Нет, друг мой Гошка, ты не самое плохое. Но ты самое опасное.
      - Да почему же?! - искренне расстроился Гош. Видно было, что он уже не злится, а именно расстраивается. Только очень уж агрессивно это у него получалось.
      - Потому что мы живем этой жизнью, - объяснил Белый, тоже немного успокаиваясь. - А ты в нее играешь. Балуешься. Ты уверен, что она пройдет, как сон. И значит, можно пока немного развлечься. Заодно поиграть на нервах четверых молодых идиотов и одного старого дурака... А я тебе говорю - не пройдет эта жизнь! И она еще тебя поставит на четвереньки, может, даже похуже, чем нас. Это я так... Не пугаю. Даже и в мыслях нет. Я просто очень хочу, чтобы ты очнулся по-настоящему. Так, как мы.
      - Жизнь есть сон, - ухмыльнулся Гош. - Кальдерон. Н-да. Я в нокауте.
      - Пирамидон, - срифмовал Цыган. - Что такое?
      В наступившей тишине раздался характерный клацающий звук. Четверо обернулись на него резко, как ужаленные. Костя ловко провернул свой "Макаров" на пальце и убрал его в плечевую кобуру.
      - Сдурел?! - в глубоком изумлении спросил Белый.
      - Я в потолок собирался, - объяснил Костя. - В случае чего. Так, для отрезвляющего эффекта.
      - Если ты в прошлой жизни действительно воевал, - сообщил Белый, - то армию твою били все, кому не лень.
      - Остынь, а? - попросил Костя. - Ты бы себя видел минуту назад. Я думал, сейчас на самом деле война начнется.
      - Ни малейшего шанса, - отрезал Белый. - Я себя контролирую. Я просто за Сан Сеича обиделся.
      - Почему? - удивился Костя. - Мало ли, зачем он ушел... Может, еще вернется.
      - Пирамидон - это таблетки, - вступил Гош невпопад, но примирительным тоном. - Кажется, анальгетик, то есть, от боли. По-моему, конкретно от головной. А Кальдерон - это такой очень древний европейский автор, прославившийся небольшой пьесой с символическим названием "Жизнь есть сон". Вот. Если кто-то хочет послушать лекцию про анальгетики - милости прошу. Ну и что, мне теперь застрелиться? Белый, ну как ты не можешь понять...
      - Блюма Вульфовна, - попросил Белый, - заткните фонтан. Хотя бы на время. Ну, зачем ты это сказал, дурачина? Ты что, забыл, кто такой Сан Сеич? Или ты нарочно - проверить хотел?
      Гош на секунду задумался. потом отчего-то через плечо глянул в сторону двери, за которой исчез пожилой мужчина. И вздохнул. Подумал о том, что вздыхает теперь ежеминутно - столько поводов для этого находится.
      - Само вырвалось, - признался Гош. - У меня всегда само вырывается. У тебя - нет, что ли?
      - У меня и не такое вырывается. А ты бы мог все-таки хоть немного думать прежде, чем молоть языком.
      - Да может, он этой книги в принципе не читал!
      - Это учебник-то? "Психопатология"?