- Не подлизывайся! -- огрызнулся я.
      - Что?! - Даша уставилась на меня, как на умалишенного. Ненавижу, когда на меня так смотрят.
      - Ничего!
      - Ну, не ругайся на девушку, - пожурил меня коричневый и расхохотался. - Она же меня не видит! Кстати, вот еще что... С чего ты взял, что "нельзя читать чужие письма"? А если в них что-то важное именно для тебя?.. Бог не играет в кости, дружок! Если что-то написано, это нужно прочесть. Какая разница, кому автор адресовал свое письмо? Если это важно для тебя, ты и должен читать. Скажешь, я не прав? Но это же логично! А твои установки - глупые предрассудки! Детский сад!
      Мне было, что ему ответить. Но я себя сдерживал. Даша не должна слышать, как я разговариваю с кем-то о ее письме.
      Мы зашли в метро. Первый час ночи. Поезда ходят с большими интервалами. На платформе никого. В вестибюле станции гулкая тишина.
      - Послушай, я же с тобой совершенно серьезно разговариваю, - коричневый продолжал на меня давить. - У тебя хороший план. Правда! Тебе просто нужно это письмо. Забери его, и делу конец. Своими предрассудками ты все испортишь!
      - Отстань! - я уже готов был его убить.
      - Сам отстань! - возмутилась Даша. - Ты совсем спятил?!
      - Не кричи на меня! - она на нервах, я понимаю, но и меня нужно понять.
      - Знаешь, что... - Даша стала на меня наезжать - грубо, резко, отвратительно, как она умеет. Словесный понос.
      - Видишь, - коричневый говорил одновременно с ней, - она же просто стерва! Ты уже расплатился с ней за это письмо. Она должна тебе его отдать. Это справедливо! Она хотела секса. Ты занимался с ней сексом. Теперь пусть она отдаст тебе письмо! Скажи ей! Пусть отдаст! Оно ей не принадлежит! Это твое письмо!
      Из-за того, что они говорили одновременно, я совершенно потерял самообладание.
      Прекрати! Прекрати немедленно! Я тебя убью! - я бросился на коричневого.
      Мы сцепились. Я колотил его изо всех сил, сбил с ног, катал по полу. А он только смеялся и продолжал говорить. У него даже дыхание не сбилось!
      - Сам прекрати! - говорит и хохочет. - Что ты строишь из себя какую-то цацу! Недотрога! Будь мужчиной, в конце-то концов! Это надо же, вы посмотрите! Он собрался управлять Миром! Да ты же слабак! Слюнтяй! Молокосос! Управлять Миром! Да куда тебе?! Ты - ничтожество! Полное ничтожество! Ты даже не можешь забрать свое письмо! Это же твое письмо! Оно было у тебя, а ты его отдал!
      Я душил его, сжимал изо всех сил его пластилиновую шею. Но все без толку. Она прогибалась под моими руками, а коричневому, кажется, было на это наплевать.
      - Я тебя убью! Убью! Замолчи! Немедленно замолчи! - кричал я, не оставляя попыток вынудить его замолчать.
      - Смотри, уезжает! - он показал на поезд.
      Двери электрички закрылись, и она тронулась с места. Последнее, что я видел, это перепуганное лицо Даши. Она смотрела на меня испуганными глазами, прижавшись руками к дверному стеклу.
      - Даша! - заорал я, отпустил коричневого и побежал за поездом.
      - Куда же ты, дружище?! Куда?! - коричневый развел руками, и все это вместе - и вопрос, и эта поза означали: "Ну какой же ты придурок!"
      Поезд, конечно, не остановился. Мне пришлось ждать следующий.
      Коричневый не унимался. Он пересказывал мне мои мысли. Делал по их поводу едкие замечания. Придирался к некоторым параметрам моей формулы. Плел что-то о звездах и своих знакомых. О том, что я Избранник. Что ему бы очень хотелось знать, какой придурок меня "избрал". И так далее, и тому подобное.
      Я старался его не слушать. Точнее - не обращать внимания на то, что он говорит.
      Мой взгляд остановился на рекламном щите. Молодая красивая женщина улыбалась мне с плаката. Внизу - рекламный слоган. И только я собирался его прочесть, как на моих глазах буквы в нем стали меняться.
      "Ты - Избранник, - прочел я на рекламном щите, и буквы снова поменялись. - Мир принадлежит тебе, - и снова перемена, раз за разом: - Тебе нельзя допустить ошибки. Тьма наступает. Опасность! Опасность! Опасность! Опасность!"
      Буквы вертелись, как сумасшедшие. И вдруг застряли на этом слове "Опасность!". Они проворачивались вокруг своей оси снова и снова, выдавая раз за разом один и тот же результат - "Опасность!"
      Тревога била меня изнутри. Я, как завороженный, смотрел на эти надписи. Из тоннеля донесся звук приближающегося поезда. Гудение. Порыв ветра. Звук тормозов. Двери передо мной распахнулись.
      - Ну, что? Поедем? - спросил коричневый.
      - Да пошел ты! - ответил я, продолжая стоять на месте.
      - Поедем... - уговаривал он.
      - Три раза!
      - Ну, давай!
      И в тот момент, когда двери готовы были закрыться, я развернулся и с силой толкнул коричневого. Он упал, а я проскользнул внутрь вагона.
      *******
      Мне удалось оторваться. Я видел, как коричневый поднялся с пола. Он стоял один посреди станции и, жеманно утирая рукой отсутствующие слезы, махал мне вслед коричневым платком.
      Я перевел дыхание и огляделся. На сиденьях - семь или восемь человек. Казалось, все они дремлют. Словно мертвые. Странное чувство... Я сел и стал напряженно вглядываться в темное окно поезда. Подземка. Прообраз ада. Гул несущегося поезда. Тоннель, мелькающие в темноте редкие фонари.
      Я прислушался к стуку колес: "Туф-туруф, туф. Туф-туруф, туф. Туф-туруф, туф". И сквозь этот стук стали проступать слова: "Выхода нет. Выхода нет. Выхода нет". А поезд все ускорялся и ускорялся.
      "Выхода нет. Туф-туруф, туф. Выхода нет. Туф-туруф, туф".
      Вдруг один из пассажиров в конце вагона встал и направился ко мне. Что ему нужно?! Пожилой мужчина, голова опущена. Но вот он поднимает ее, и я начинаю различать в его лице знакомые черты.
      На глазах этот пожилой мужчина превращался в коричневого!
      - Дружок! Ну, что за глупости! - коричневый стоял прямо передо мной и качал головой. - Ты меня разочаровываешь! С виду такой умный мальчик, а ведет себя, как трехлетнее дитя!
      - Что тебе нужно?! - я вжался в сидение.
      - Честно? - спросил он.
      Его голова скатилась с плеч, словно по трамплину для прыжков с высоты, и закачалась, как головка китайского болванчика, прямо перед моим лицом.
      - Да, - конечно, я хотел знать правду. Его голова вернулась обратно - к плечам:
      - Кто знает... Кто знает... - кокетливо протянул коричневый. - Я вообще ничего не понимаю... Кому могло взбрести в голову возложить на тебя такую ответственную миссию? Ума не приложу! Ты же юродивый! Ну честное слово! Отвратительный, мерзкий, глупый. Форменный неудачник! Боже мой, и я должен с ним заниматься!
      - Так оставь меня, оставь! - заорал я.
      - Тише, тише! - зашипел коричневый и, притворяясь встревоженным, стал оглядываться по сторонам. - Покойников разбудишь!
      Глядя на мое испуганное лицо, коричневый расхохотался. Вагон качало из стороны в сторону. Звук его смеха перекрыл гул несущегося по тоннелю поезда. Покойники встрепенулись и стали медленно подниматься со своих мест.
      Резкое торможение. Поезд вылетел на платформу следующей станции. Я бросился к дверям, вырвался наружу и помчался по вестибюлю к эскалатору.
      Когда я добрался до Дашиного дома, коричневый стоял у подъезда, изображая услужливого швейцара.
      - Милости простим! - пропел он елейным голосом и распахнул передо мной дверь.
      Я вошел внутрь и обернулся.
      - Удачи вам! - поклонился он. Дверь за мной закрылась.
      Я был в замешательстве. О какой миссии мне говорит коричневый? Что значит - Избранник? Откуда ему известны все мои планы, мои мысли, моя формула, то, где живет Даша. Вообще - все? Он хочет получить через меня письмо? Может быть, он надеется, что я достану у Даши письмо, а затем он его у меня отнимет?
      Я сидел на полу лифта, не в силах нажать на кнопку "7". Даша живет на седьмом этаже. Паралич воли. Нет никаких сил.
      Двери лифта то съезжались, закрывая меня в этом кубе с зеркалами на стенах, то разъезжались. Медленно, чинно, не торопясь. Пульсирующее пространство. Так пульсирует Вселенная. Этот лифт, словно маленький атом Вселенной. Я - ядро, протон. Его стены - орбита движения моего электрона.
      Даже если я поднимусь на седьмой этаж... Даша не отдаст мне письмо. Если у меня не будет письма, я не сделаю того, что должен. Страшная правда.
      Мой план прост - превратить все вещество Вселенной в антивещество. Антивещество - это вещество гигантской плотности. Оно сжато. В нем нет расстояний между ядрами атомов и электронами, как у вещества.
      Если представить себе, что Солнце - ядро атома, а планеты - электроны, движущиеся по своим орбитам, то антивещество - солнце и планеты, сложенные в одну авоську. Антивещество - это вещество экстремальной плотности с гигантской гравитационной силой. Это то, что называется Черной дырой.
      Чтобы превратить вещество в антивещество, а всю Вселенную в одну большую Черную дыру, нужна огромная энергия. Эта энергия во Вселенной есть именно столько ее потребовалось для Большого взрыва. Но после взрыва она рассеялась. Теперь ее нужно собрать. А для этого нужен резонанс, необходимо синхронизировать процессы.
      У Даши в квартире на седьмом этаже письмо. В нем ключ к моей формуле. Нужно только подставить его в формулу. А дальше все пойдет своим ходом большое количество "случайностей" приведет к последствиям вселенского масштаба. Осталась всего пара шагов. И на последние пару шагов у меня просто нет сил. Несправедливо.
      Если превратить одну только Землю в антивещество, она уместится у меня на ладони. У этого шарика будет масса Земли. Великое сосредоточие силы. Черная дыра на ладони. А вся Вселенная - шарик, величиной с Землю.
      Если вся Вселенная утрамбуется в одну большую Черную дыру, вещество в ней перемешается. Антивещество - это абсолютный хаос, оно гомогенно. В таком состоянии Вселенная сможет существовать только мгновение. Потом будет взрыв. Это как тасовать колоду карт. Новая комбинация будет удачнее прежней.
      Мне 23 года. Я видел многое и многое понял. Эта Вселенная - самая неудачная из всех возможных комбинаций энергий. Ее высшее существо человек. И это высшее существо - апогей ее развития. Но он ниже низкого! Он не заслуживает жизни. Все, что он сделал - это потерял душу. Развитие Вселенной по данной ветви не должно продолжаться.
      Все рожденное должно умереть. "Истинно, истинно говорю вам: если пшеничное зерно, падши в землю, не умрет, то останется одно; а если умрет, то принесет много плода", - так говорил Христос. Так он говорил о своей смерти. Не умерший - не воскреснет. Не воскресший - не узнает жизни вечной. Все рожденное должно умереть.
      Я должен...
      Тут мои путаные размышления, которыми я пытался так безуспешно привести себя в чувство, прервались. Двери лифта с грохотом захлопнулись. Он взлетал. Меня вжало в пол. От свиста заложило уши. Стены сдвинулись.
      Пушечное ядро, которым выстрелили в бесконечность. А в этом ядре слизень.
      *******
      От перегрузки меня затошнило. И вырвало бы, но уже через сотую долю секунды лифт выплюнул меня на площадку седьмого этажа. Словно хищник, разочаровавшийся в добыче и не желающий продолжать трапезу.
      - Ты меня достал, гаденыш! - на площадке стоял коричневый. - Возьми себя в руки! Слабак! Немедленно достань это письмо! Ты слышишь, что я тебе говорю?!
      Его пластилиновая шея, словно змея, вытянулась на несколько метров и кольцами повисла в воздухе. Коричневая голова объезжала меня со всех сторон, будто камера на специальном кране-штативе. От ее кругового движения меня затошнило еще больше.
      Наконец, шея коричневого оплела мое тело, и я был поставлен перед Дашиной дверью. Коричневый нажал на звонок. В тишине давно уже спящего подъезда раздался нервный, надрывный гудящий треск.
      За дверями квартиры началось движение.
      - Кто там?! - раздался раздраженный голос Дашиной мамы.
      - Это я, Митя, - пролепетал я. - А Даша спит?
      Конечно, спит! Третий час ночи!
      - Но мне нужно с ней переговорить...
      Дверь приоткрылась. Недовольное лицо укутанной в халат женщины воззрилось на меня сквозь образовавшийся проем:
      - Ты совсем больной, да?..
      - Ну, пожалуйста...
      - Я тебе говорю, идиот, она спит! - Даши- на мама собиралась закрыть дверь. - Иди домой, завтра все решишь.
      - Но мне надо сейчас...
      Коричневый стоял в темноте рядом с дверью и шептал:
      - Оттолкни ее, оттолкни! Пройди в комнату и возьми письмо. Оно на комоде, рядом с музыкальным центром. Ну, толкай! Толкай!
      - Да пошел ты! - я выругался на коричневого.
      - Чего?! - мамаша приняла это на свой счет.
      - Это я не вам, простите...
      - Козел! - рявкнула она и дверь захлопнулась у меня перед самым носом.
      - Кретин! Слабовольный кретин! - орал коричневый. - Ладно, недоделок! Я сделаю это за тебя...
      И он начал барабанить в дверь. Он не просто стучал, он ломился в эту несчастную фанерную перегородку. Штукатурка сыпалась. Из квартиры стали доноситься крики. Мама кричала на Дашу, Даша на маму. Суть их препирательств сводилась к тому, кого вызывать - милицию или психиатрическую скорую помощь.
      Я порывался уйти, сбежать отсюда. Ничем хорошим все это закончиться не могло. Но коричневый держал меня своей шеей, словно удавкой. Я умолял его прекратить это или отпустить меня. Я стоял перед ним на коленях. Плакал. Но он только злился и барабанил в дверь еще сильнее.
      Через десять-пятнадцать минут она действительно поддалась, покосилась и уже готова была слететь с петель. Но тут прибыл наряд милиции.
      Я объяснял им, что это не я. Что у меня не было намерения вредить этим людям. Что мне просто нужно было письмо. Что дверь выламывал коричневый. Что я его не знаю. Что у него длинная шея. Я им показывал на него, но они не реагировали.
      Когда на моих запястьях щелкнули наручники, коричневый стоял рядом и злорадствовал. Потом он появился в участке и поливал меня всеми возможными бранными словами. Я хотел, чтобы он признался, чтобы он сказал милиционерам, кто все это затеял.
      Но он только смеялся надо мной. Только смеялся...
      ЧАСТЬ ВТОРАЯ
      Сначала почерк в тетради был ровный.
      Шариковая ручка аккуратно выводила каждую букву.
      Кое-где на полях прилагались схемы и рисунки.
      Было видно, что делавший эти записи человек очень старался. Второй день "реализации плана" был законспектирован карандашом, который,
      судя по всему, писавший затачивал зубами.
      Неровные, прыгающие буквы. Множество исправлений.
      Слова сливаются друг с другом.
      Местами карандаш рвет бумагу.
      Здесь тоже были рисунки и схемы.
      Но не на полях, а в центре страницы.
      В основном, круги, заштрихованные неровной круговой линией.
      Черные, искусственные, "поставленные" карандашом кляксы.
      К вечеру третьего дня у автора дневника вновь появилась ручка.
      "День третий"...
      Глядите, Митьку снова привезли! - кричала полная пожилая женщина в потертом белом халате. Кажется, она очень обрадовалась нашей встрече. Я удивился, поскольку никогда раньше ее не видел. Откуда она меня знает?
      - Ну что, Ивановна, я его оставляю? - спросил санитар, препроводивший меня из приемного покоя на отделение.
      - Оставляй, оставляй! - весело ответила та. - Тут уж мы сами управимся. Больше никого сегодня?
      - Да, вроде все. Может, до вечера кого и привезут. Но к вам вряд ли. На тройке и на семнадцатом недобор. Так что... - санитар почесал затылок.
      - Вот и хорошо. Вот и слава богу. Нам на сегодня этого добра хватит.
      Санитар вышел. Женщина закрыла за ним дверь. На ключ.
      - Чего опять учудил, Митя? - спросила она, пока мы шли по длинному коридору.
      - Откуда вы меня знаете? - мне показалось, что она как-то связана с коричневым.
      - "Откуда?" "Откуда?" - улыбнулась женщина, закрывая за собой очередную дверь. - Как же тебя не знать-то, Митя? Конечно, знаю. А у тебя все та же песня: как ни поступишь, все не узнаешь. Выписываешься: "Я вас, Екатерина Ивановна, никогда не забуду!" А как поступишь заново: "Кто вы? Откуда меня знаете?" Да вот уж знаю... Как такого забыть!
      Ну все. Попался. Конечно. Столько агентов. Они и милиционеров завербовали. А вот теперь врачей из себя изображают.
      - Ничего. Сейчас тебя подлечат, и все будет хорошо. Выпишем тебя будешь как новенький.
      Понятно, они хотят меня перепрограммировать. Так они поступают со всеми, у кого нет души. Но у меня она есть. Теперь они будут пытаться ее уничтожить. Нужно собраться. Нужно взять себя в руки. Мне будут морочить голову. Возможно, пытать.
      *******
      Мой "лечащий врач" - тоже женщина. Все это странно. Наверное, женщин легче завербовать. Какой-то философ говорил, что у женщин нет души. Вейнингер, кажется. Он застрелился в 23 года, когда понял, что мир невозможно изменить. Тогда наука еще ничего не знала ни про Черные дыры, ни про эффект бабочки. Мне тоже 23. Но я знаю все, что нужно. Я - физик. Мир можно изменить. У меня есть формула. Только для этого мне нужно отсюда сбежать и достать Дашино письмо.
      - Ну, Дмитрий, что на этот раз? - спросила темноволосая женщина в очках и белом халате.
      Странный вопрос.
      - Значит, не хочешь разговаривать... Понятно. Все, как обычно, - она перестала сверлить меня взглядом и начала перебирать на своем столе бумаги. - Где тут у меня твои архивные истории? Да, вот. Две. А третья?.. Ты ведь у нас три раза лежал?
      Она снова посмотрела на меня.
      - Екатериночка Ивановна, - крикнула она. Дверь кабинета открылась:
      - Да, Зоя Петровна! Я здесь.
      - Екатериночка Ивановна, он ведь у нас три раза лежал? - спросила "доктор".
      - Три. Точно - три.
      - А почему только две архивные истории принесли?
      - Наверно, не нашли третью. Но я попрошу, пусть поищут. Должна быть, захлопотала "Екатериночка Ивановна".
      - Вы уж попросите - пусть найдут. А то он же у нас молчит вечно, как партизан. И, как я понимаю, опять не узнает никого. Вас тоже не узнал?
      - Нет, Зоя Петровна, не узнал, - ответила Ивановна, всплеснув руками.
      - Ладно, меня забыл, - стала журить меня Зоя Петровна, - а Екатерину Ивановну-то... Она же твоя любимая санитарка была! Не разлей вода компания! Ну, ладно.
      Моя "любимая санитарка" поохала, поахала и вышла. Мы снова остались один на один с "доктором". Так лучше. Сопротивляться давлению одного вербовщика легче.
      - Дима, Дима, - качала головой Зоя Петровна, пролистывая "мои" истории болезни. - Значит, позапрошлый раз ты у нас был геологом. Нашел центр планеты и хотел устроить нам тотальное извержение всех вулканов. Одну большую Помпею. Тебя тогда прямо из аэропорта привезли. Ты собирался без визы вылететь в Италию...
      О чем она говорит? Какая Помпея? Что за глупости? Какая Италия? Какой геолог? Я - физик. Физик! Откуда она взяла геолога? Что-то путает? Нет, это она меня пытается запутать.
      "По словам больного, - Зоя Петровна стала читать свои записи вслух, символом души в античной мифологии была бабочка. Пиренейские горы с высоты напоминают бабочку. Это место, где покоится душа Земли. Чтобы разрушить всю Землю целиком, нужно взорвать эти горы".
      Бред какой-то! Наверное, она хочет загипнотизировать меня. Так всегда делают гипнотизеры: начинают говорить какую-то ерунду - человек теряет нить рассуждений и проваливается в транс. А когда он в состоянии транса, ему можно внушить все что угодно.
      - Так, а прошлый раз, - Зоя Петровна принялась читать следующую "историю", - ты у нас был биологом. Да... Нет, генетиком. Ты хотел вирус смертельный разработать. Чтобы он всеми путями распространялся - и воздушно-капельным, и через кровь, и через кожу. Потом всех людей заразить, и планету очистить. "По словам больного, теперь у человека нет души. Все люди - гусеницы. Их можно убить вирусом тутового шелкопряда". Да...
      Я не биолог, я - физик! Физик! Что за ерунда! Она сама чокнутая! Сумасшедшая в белом халате!
      - Ну, и кто мы теперь, Дима? - Зоя Петровна оторвала свой взгляд от стола и стала меня им буравить.
      Точно - пытается гипнотизировать. Ничего не получится. У меня иммунитет на гипноз. Я специально его вырабатывал. И еще, я отсюда убегу. Обязательно убегу. Ничего, что двери с замками. У меня есть план - это главное.
      - Да... - печально протянула Зоя Петровна через минуту. - И какую бабочку ты на сей раз выдумал?.. Ну, ладно. Разберемся. Ивановне расскажешь.
      *******
      Меня отвели в обшарпанную палату - большую, на двенадцать коек. В палатах двери не предусмотрены. Просто проемы - видимость дверей. Это сделано, чтобы постоянно наблюдать за больными и видеть, что они делают.
      Палаты, словно одноглазые монстры, смотрят в длинный коридор, по которому ходят сумасшедшие. Но они, конечно, не все сумасшедшие. Некоторые агенты, а некоторые -нормальные, как я, просто их считают сумасшедшими.
      Моя кровать у самого окна. Окно зарешечено. Пока санитарка расстилала мою постель, я успел выглянуть во двор. Там мерно прогуливался коричневый. Он сразу же заметил меня и, расплывшись в дурацкой улыбке, помахал мне букетом коричневых цветов.
      - Придурок! - процедил я.
      - Чё ты сказал?! - раздалось с соседней койки.
      Я обернулся. Грузный, отчаянно неприятный тип с бритой головой неправильной формы. Он поднялся на локте и уставился меня тупыми, бычьими глазами.
      - А ну лежи, дурак! - вступилась за меня санитарка. - Не видишь, новенький. Не выступай, лежи! Да, да! Давай! А то сейчас Петьку позову... Развыступался тут!
      Упоминание "Петьки" произвело на криво-голового почти магическое действие. Он притих и отвернулся. Ивановна накрыла мужчину одеялом и погладила его по голове. Потом эта добрая женщина повернулась ко мне и сказала:
      - Митя, ты что не видишь? Вон у него с головой чего? Слесарь он. Ему голову прессом прижало. Как выжил - непонятно. Вот мучается теперь. Взрывной. Себя не контролирует. Не задирайся. Если обозлится, пиши пропало.
      Я снова посмотрел на треснутого слесарным прессом. Да, к словам Екатерины Ивановны стоит прислушаться. Хорошая женщина. Добрая.
      - А этот что делает? - спросил я у санитарки, показывая на полного, с проплешиной старичка, расхаживающего по палате с платком в вытянутой руке.
      - Этот? - протянула Ивановна. - Да ты с ним, вроде, лежал уже тут...
      Я напрягся. Снова мне намекают, что я тут не первый раз. Конечно! Давайте-давайте!
      - Мить, чё ты? Вы же с ним еще и приятелями были... Диогеном кличут. Не знаю, что за имя такое. Ненашенское. Говорит, философ... - Ивановна протянула последнее слово так, словно отрекомендовала соседского академика.
      - Понятно, - сказал я. - А остальные кто?
      Санитарка села ко мне на кровать и стала рассказывать:
      У того окна лежит новенький, первый раз поступил. Говорит, что за ним инопланетяне прилетали. Эксперименты на нем ставили. И чего такого идиота для экспериментов выбрали, ума не приложу! Может, они и сами дураки? Как ты думаешь?.. В том углу - Остап. Остапов потому что его фамилия. А еще он жульничает постоянно. Так что ты с ним ухо востро!
      Про этого я тебе сказала... Да! Вот еще один новенький. Ванька, кажется. Все про Бога говорит... Я-то сама верующая. Жалко мне его... Не понимаю, чего он лопочет. От еды отказывается. Вроде как Святым Духом питается. Не знаю, не знаю. Может, и питается, да худеет. Мы его раза три в неделю через зонд кормим, чтобы совсем коньки не отбросил.
      - Ивановна, что ты тут расселась! Нашла, с кем лясы точить!
      Я и не сразу понял, что произошло. Надо мной возвышалась белая глыба, ворочавшая ручищами, словно двумя большими лопатами.
      - Ухожу, ухожу, Надежда Петровна, - Ивановна подскочила, как по команде, и быстро ретировалась в другую часть палаты.
      За всем, что происходило дальше, она наблюдала издалека печальными, испуганными глазами. Но делала вид словно бы совсем ни при чем.
      Рядом, у самого изголовья моей кровати, брякнула стойка с капельницей. Черт, они собираются пичкать меня каким-то дерьмом! Так я и думал! Черт!
      Я попытался вскочить. Но грузное тело Надежды Петровны буквально припечатало меня к койке.
      - Не дергайся, малец. Хуже будет, - процедила глыба сквозь ряд золотых зубов.
      Но я не готов был сдаваться без боя. Пока Ивановна заговаривала мне зубы, я еще не понимал всей серьезности своего положения. Но сейчас все встало на свои места. Они меня, действительно, будут пытать. Сначала лишат воли химическими препаратами, а потом начнут зомбировать. Да, им нужна моя формула! А все остальное только для прикрытия! И про геолога, и про биолога...
      Я лягнул жирное тело Надежды Петровны, вывернулся, вскочил. И уже через секунду бежал по коридору.
      - Петр! - зычно позвала глыба. - Ты мне нужен!
      Несколько агентов, переодетых больными, как по команде, вывалили в коридор. Они ловко сбили меня с ног, вывернули мне руки и приволокли обратно в палату. Здесь меня водрузили обратно на койку и зафиксировали с помощью специальных повязок. Бой проигран.
      Я почувствовал, как игла впилась мне в место локтевого сгиба, а колба капельницы издала характерные булькающие звуки.
      - Ненавижу вас! Убила б! Шизик! - угрожающе шепнула мне на ухо Надежда Пет ровна. - Ничего, сейчас узнаешь, почем фунт лиха!
      Я попытался кричать, звать на помощь. Но после очередной угрозы процедурной медсестры: "Сейчас будешь у меня кляп жевать!", - решил пока судьбу не испытывать. Нужно уметь проигрывать.
      Но это тактическое поражение. Тактическое! Я еще отыграюсь...
      Когда вся эта публика покинула палату, мое сознание начало мерцать. Наверное, действие лекарства. Тело стало сначала ватным, а потом задубело и натянулось струной.
      Веки смыкались. Я чувствовал, что проваливаюсь в небытие. Сквозь узкую щелку отяжелевших век я разглядел дедушку с проплешиной. Он подошел к моей кровати и водил вокруг своим платком.
      - Что это? - спросил я.
      - Это фонарь, - самоуверенно ответил дед.
      - Что ты делаешь?
      Ищу человека...
      *******
      Я проснулся ночью. тела своего не чувствую мышцы сведены. Мысли путаются. В палате темно. В коридоре свет и шум.
      - А ну, строиться! Живо! - чей-то мерзкий голос выгонял людей из палат.
      Топот ног и шелест тапочек по разбитой линолеумной плитке.
      - Уроды, равняйсь! Смирно! Товарищ Петр, уроды для ночной поверки построены! Старший по уродам, урод Трущенко.
      Что там происходит? Я сплю или действительно сошел с ума? В коридоре звучат новые команды. Теперь, кажется, начались строевые занятия: "Раз. Раз. Раз, два, три! Шире шаг. Держать равнение!"
      На койках вокруг никого. Только Ванька, который "все про Бога говорит", лежит на своем месте.
      - Ваня, - тихо позвал я.
      Он не ответил. Я попробовал еще раз:
      - Вааань... Где все?
      - На поверке, - еле слышно ответил он.
      - А зачем?
      - Просто, - сказал Ваня и повернул ко мне голову. - Способ унижения. Так каждую ночь происходит, после врачебного обхода. Петр - он прапорщиком был. Совсем больной. Дисциплину наводит...
      - И что, слушаются его? - мне как-то не верилось.
      - Это личный выбор, - отозвался Ваня.
      - В каком смысле?
      - Люди боятся умирать - но это только половина правды. На самом деле, они ждут, что все закончится. Сами и торопят конец.
      - С чего ты взял? - я напрягся. Ваня только что огласил мой план об ускорении Конца Света. Откуда он знает? Тоже агент? С виду непохож.
      - Потому что сражаются. "Отношения выясняют". Кто главнее. Кто урод, а кто не урод. Выяснение отношений - лучший способ погибнуть... Воин - он самоубийца. А тут все воины. За себя сражаются, но все равно воины. Им кажется, что это ради жизни. А на самом деле, ради смерти. Воин - это такая профессия, умирать.
      - Да ладно... - протянул я. Я больше не тревожился. Ваня ничего про меня не знает, просто не в себе. Сумасшедший. - Воин к цели идет, а цель у него - победа. При чем тут смерть?.. Ерунда.
      Мне трудно было говорить. Язык еле двигался. Челюсти почти не разжимались. Я решил прекратить этот бессмысленный разговор.
      - Людям только кажется, что их смерть пугает. Неправда это. Она их завораживает. Жить, как они живут, невыносимо. Они подсознательно ищут смерти. Разрушают себя. Если у тебя за душой ничего не осталось...
      Ванькин голос стал таять.
      - Вань, что? - мне вдруг захотелось понять, к чему он клонит.
      Кажется, он сглотнул слюну - смочил, как мог, пересохшее горло. Потом набрал в легкие воздуха и, превозмогая слабость, продолжил:
      - Если у тебя за душой ничего не осталось, если ты все потерял, то...
      - Что, Вань? Что?..
      - Иначе жизнь не почувствовать, только на краю смерти. Боль - первый признак жизни. Он и последний. Самоубийца, думаешь, о чем мечтает? Понять, что он еще жив. Только перед самой смертью и почувствует. А в жизни не может, так ему плохо.
      Тут я подумал, что это правда. Неслучайно люди стремятся к риску, ищут пресловутый "адреналин". Это дает им ощущение жизни. А сама жизнь у них мертвая. Да, это правильно.
      - Не важно, как жестоко ты гонишь лошадь, - продолжал Ваня. - Не важно, как быстро она бежит. Если ты мчишься по кругу, ты все равно возвращаешься к началу. Все пустое. Суета сует, все - суета. Смерть - избавление...
      Где-то я это слышал: "Суета сует, все - суета"... Где же? Не могу вспомнить.
      - Хочешь сказать, что все стремятся к смерти? - голова у меня словно ватой набита.
      - Да, только они этого не понимают. Все для этого делают, а не понимают.
      - А ты понимаешь?
      Я? - удивился Ваня. - Я - да.
      *******
      В коридоре продолжались строевые занятия. Глубокая ночь, а люди, измученные лекарствами и условиями своего заключения, ходят то шеренгами, то колоннами по отделению психушки, распевая дурацкие речевки: