Лиана Даскалова
      Старые часы
      Лежит Иванчо в чистой постели. Щёки у него пламенеют. Он заболел. Вчера, как вихрь, как обвал, съезжал он с горы на саночках. Разгорячится - зачерпнёт снега ладошкой и слизывает.
      - Мороженое! - кричит. - Кому мороженого?
      Никто из приятелей не соблазнился.
      И вот другие ребята катаются на горке, а Иванчо лежит, ему скучно, он один. Один, да не совсем: напротив него, на стенке старые часы. Они всё тикают, тикают, и под их тиканье мальчик задрёмывает... Стрелки движутся неравномерно: большая побыстрей, маленькая - шагает медленно... И кажется мальчику, что часы прихрамывают, как человек с палочкой.
      "Пора им пришла прихрамывать, - думает Иванчо. - Они ведь у нас старенькие. Им уже за семьдесят. Как это ни удивительно, а среди часов тоже есть и молодёжь, и старики. Эти - просто дедушка! Вот устроят состязания старых часов, вроде гонок старых автомобилей, тут уж наши себя покажут!"
      Стенные часы прихрамывают и - тик-так! - приближаются к восьми вечера.
      Торжественный момент! Каждый вечер в лакированном ящике открывается маленькая дверка, и оттуда льётся медленная, тихая мелодия.
      Какие старомодные часы! Сегодня всем подавай быстрые танцы, а у них всё тот же медленный вальс!
      - Знаете что, часы, - говорит Иванчо. - Думаю, что вы безделка. Бесполезная вещица. Другие будят людей, а вы, наоборот, убаюкиваете.
      - Не будильник, а баюкашник? - с улыбкой отвечают стенные часы. - Точно. Хочешь, расскажем тебе свою историю?
      - Валяйте. Но если рассказчик из вас такой же, как ходок, история выйдет очень медленная и длинная! Вы уж покороче!
      - Мы родились на свет в старинном швейцарском городе, где снега бывает много, а крыши островерхие и крутые, и снег сползает вниз. Этот город - в горах...
      - Вот где, наверно, здоровско на салазках кататься! - мечтательно шепчет мальчик.
      - Там почти каждый дом - с башенкой, а каждая башенка - с часами. В окрестных горах никак не заблудишься. Издалека слышно: весь город тикает! Даже компас не нужен. Тут уже не скажешь учителю, мол, опоздал, потому что часы отстали... На любой улице, из любого окошка видны циферблаты - и не один, а минимум три...
      Лентяям приходится нелегко.
      - Пожалуйста, без намёков, - вставляет Иванчо.
      - Искусные руки моего мастера кругом хорошо знали. Он мог сделать часы в скорлупке ореха. И был у него сын - беленький, как ты, и непоседа такой же. Катался как-то зимой на коньках, провалился в озеро. Ну, ясное дело, промочил ноги, захворал.
      Лежит в постели, пьёт микстуру, а вечером не может уснуть. А в доме напротив жил учитель музыки с дочкой. Узнала девчушка, что соседский мальчик уснуть не может, и ровно в восемь часов открывала своё окно. Играла для соседа колыбельную...
      - Я понял! Вы часто слышали эту песенку, вот и запомнили её навсегда!
      - Иванчо, перед тобою не попугай, а часы! Случилось так, что учитель с дочкой уехали, а больной мальчик ждал колыбельную. Но вечером музыка не зазвучала. И он снова не мог уснуть. Тогда часовой мастер сделал в нашем ящике механизм, который стал играть ту же самую песенку. Так что и вправду не будильник, а баюкашник...
      - Выходит, вы и нянечкой были? А как же ко мне попали?
      - Жил в городе бедный студент. Приехал он из Болгарии и учился на доктора. Он у часового мастера сына лечил. Студент сказал: "Мне помогут стенные часы. Мы вылечим ребёнка, если он будет внимательно смотреть на часы и каждые три часа пить по ложке микстуры!"
      - Значит, вы и медсестрой поработали?
      - Да, - сказали часы. - Нам никакой труд не в тягость. Студент вылечил мальчика. И когда тёплым весенним утром мальчик в первый раз вышел погулять, часовой мастер решил подарить студенту, уже заправскому доктору, часы с музыкой... Этот доктор - твой дед, а часы... часы... Тик-так... тик-так...
      В этот миг стрелки показали восемь вечера. Закончили свою историю старые часы и заиграли баюкашную песенку.