Рафаэль Альберти
      Сценические стихи
      Перевод Овадия Савича
      I
      СТАТУЯ
      Ты была так прекрасна,
      что не могла говорить.
      Висенте Уидобро
      Забытая всеми,
      я живу на этой дороге,
      на этой просеке одинокой,
      где тополя и березы.
      Одинокая лесная статуя.
      Вокруг меня араукарии,
      сосны, синие кедры,
      эвкалипты, кипарисы, густые кусты...
      Затерянное украшение этого леса,
      на краю этой просеки
      я умираю от одиночества,
      высокая, крепкая, с поднятой к небу рукой,
      на которой -- о боль! -- не хватает ладони и пальцев.
      В другой руке поднимаю корзину с плодами -
      с вишнями, персиками, сливами, яблоками;
      мох и плесень придают им
      влажный цвет подводного царства.
      Рядом с моим пьедесталом
      среди репейника и шипов растут безымянные травы
      и прелестные дуги недавно родившейся пальмы.
      Я нетвердо знаю, кто я такая.
      Кто-то сказал, что я Помона, богиня плодов и садов.
      Мало кто на меня смотрит. Почти все проходят,
      не подозревая о моем существовании, и тем не менее
      я прекрасна: большая девушка,
      высокая грудь встречает ветер,
      длинная туника раскрыта,
      и крепкие бедра выпуклы
      среди скромных и гармоничных складок.
      Я хотела бы говорить, я хотела бы
      хоть один только раз, когда осень приходит,
      оторвать ноги от пьедестала, который меня возвышает,
      пройтись по лесу, слушая музыку,
      которую поют сухие листья под шагами.
      Я хотела бы говорить, петь, ходить хоть немного...
      Но -- молчанье! Слышны шаги... Кто-то
      останавливается передо мной.
      Пристально глядит на меня.
      Я чувствую дрожь -- даже в тех пальцах, которых у меня нет.
      -- Что за красавица,
      одна, в этом укромном месте,
      и никто на нее не смотрит!
      Я бы отнес ее в мой сад. Как прекрасно
      сияла бы она этой весною
      под большими тополями и темными кипарисами
      на крове из моих цветов! -
      Больше он ничего не сказал. Ночь
      скоро наполнит кубок деревьев.
      Что у меня на глазах?
      Наверно, роса... Нет, это слезы.
      В первый раз похвалили мою красоту,
      и я чувствую себя счастливой
      в этом ненужном затерянном одиночестве.
      Бежать, бежать, шагать наудачу,
      искать его лицо этой же ночью,
      этой же самой ослепительной ночью!
      Я могу ускользнуть? Никто не сторожит меня.
      Мои стопы отрываются от камня.
      Я прыгаю на дорогу... Медленно иду вперед...
      Позади остается пустой пьедестал...
      Я не знаю, куда иду... Темнота... пахнет акацией...
      С моей обломанной руки
      свисает ветка жимолости... Проволока
      и острый репейник цепляются за складки моей туники...
      Горящие глаза коров следят за мною...
      Я иду, словно меня подгоняет счастливый воздух,
      словно он слепо несет меня в сад моих желаний.
      Что за деревья загораются для меня в темноте?
      Фосфоресцируют тополя, пламенеют кипарисы,
      все цветы зажигают свои огоньки.
      Пьедестал из белейших цветов ожидает меня.
      В саду нет никого. Дом заперт.
      Я выпрямляюсь во весь рост на белых цветах.
      Мое сердце дрожит вместе с солнцем зари.
      Когда откроется дверь...
      Ах, я так прекрасна, что даже не могу говорить!
      МАТАДОР
      -- Я -- матадор.
      -- Я -- бык.
      -- Я пришел убить тебя.
      -- Попробуй, если можешь.
      -- Я обработаю тебя с блеском.
      -- Попробуй, если можешь.
      -- Ты храбро вел себя до сих пор.
      -- Ты тоже. Увидим.
      -- Ты принесешь мне славу сегодня. Начнем.
      -- Я сказал: увидим.
      -- Слышишь молчанье цирка?
      -- Молчанье смерти.
      -- Ты умрешь под аплодисменты и взмахи шалей.
      -- А как ты думаешь, матадор, мне это нравится?
      -- Бык умирает, сражаясь. Становись.
      -- И матадор. Иногда.
      -- Что ты сказал?
      -- Что матадор тоже иногда умирает.
      -- Молчать! Начнем, бык. Не говори со мной.
      -- Осужденный на смерть имеет право на последнее слово.
      -- Публика в нетерпении.
      -- Расстели плащ.
      -- Эй, бык, что с тобой? Ты не бросаешься на меня?
      -- Одно условие: я хочу музыки. Потребуй музыки.
      -- Она уже играет. Ты не слушаешь? Скорей! Сойди же с места!
      -- Что это такое? Я этого не знаю.
      -- Это марш. Мой марш.
      -- Ты мой матадор. Как тебя зовут?
      -- Антонио Лукас, Шорник.
      -- Мой матадор... А меня зовут Беззаботный.
      -- Знаю. Но начнем же. Сюда, бык!
      -- Знаешь что? Я думаю об одной вещи.
      -- Говори скорее! Публика уже протестует.
      -- Если ты будешь сердиться, я замолчу. Ничего не скажу.
      -- Публика не хочет ждать. Она кричит, ревет.
      -- Что публика понимает! Если она будет кричать, я не двинусь с места.
      -- Ты станешь позором всей корриды.
      -- А мне все равно! Я зовусь Беззаботный.
      -- Тебя погонят в стойло, как ручного. Глупая скотина!
      -- Это я ручной? Я, Беззаботный? Хорошо ты со мной обращаешься!
      -- Мерзавец! На, получай! Бросайся же на меня!
      -- Ты ударил меня лапой? Ну, смотри же!
      -- Трусливый бык! Бык-предатель!
      -- Вот ты уже летишь до первого ряда.
      Где твоя мулета?
      Где твоя шпага?
      Ты у моих ног, ты весь согнулся, ты на коленях.
      Ну, матадор, бросайся на меня! Это ты бык.
      А ну, веселей и по всем правилам искусства,
      как породистое и храброе животное!
      Другой марш, президент!
      Опусти лоб, не тычься в облака!
      Нацепи мне на сердце все твои блестки,
      я хочу быть опоясанным лентами так,
      чтобы бык и матадор казались одним существом.
      -- Минуту, минуту, Беззаботный!
      -- Ни минуты больше! Подтянись!
      Ты умрешь моей собственной смертью.
      Ты почувствуешь, как твоя шпага войдет в тебя до самой рукоятки.
      Ты упадешь на песок, и тебя не ударят кинжалом.
      Быть быком -- это не то, что быть матадором.
      Вот настоящая работа! Оле, кричит публика.
      Она врывается на арену. Это безумие! Уши,
      розовые чулки, гранатовый галстук,
      блестки одежды -- все мне в награду!
      Тебя тащат по кругу и срывают
      с тебя серебряные бубенцы и значки.
      Твой залитый кровью труп
      делает красный росчерк по песку.
      Еще музыки, музыки, музыки!
      Я убил лучшего из матадоров!
      ЛЕГЕНДА
      Сын леса, храню я
      в стволе моем шпагу
      давно, давно.
      Сын леса, храню я
      в груди моей девушку
      давно, давно.
      Сын леса, храню я
      на ветках ветер
      давно, давно.
      Горе тому, кто коснется шпаги!
      Горе тому, кто полюбит девушку!
      Горе тому, кто отвяжет ветер!
      Приходит в лес лесоруб.
      -- Великолепное дерево!
      Из него одного
      я мог бы построить себе дом. -
      Приходит в лес моряк.
      -- Великолепное дерево!
      Из него одного
      я мог бы построить корабль. -
      И приходит пьяница в лес.
      -- Великолепное дерево!
      Хорошо пить в его тени.
      Хорошо петь в его тени.
      Хорошо спать в его тени. -
      Лесоруб приносит топор.
      Моряк приносит нож.
      Пьяница -- бутылку.
      Пьяница -- только
      бутылку.
      -- Я свалю это дерево.
      -- Я отрежу у него ветви,
      а потом выпущу кровь.
      -- Я буду только пить, петь
      и спать в его тени. -
      Лесоруб поднимает топор.
      Голова его скатывается на землю.
      Моряк собирается
      ранить меня ножом.
      Голова его скатывается на землю.
      Пьяница хочет запеть.
      Тогда очень тихо,
      я отпускаю ветер,
      даю ветру свободу.
      -- Кто бродит здесь?
      -- Откуда этот голос?
      -- Кто говорит здесь?
      -- А кто меня спрашивает?
      -- Тот, кто по тебе уже умирает!
      -- Ха-ха-ха, -- смеется ветер.
      -- Хе-хе-хе, -- смеется пьяница.
      -- Хи-хи-хи, -- смеется ветер.
      -- Хо-хо-хо, -- смеется пьяница.
      -- Где ты, почему я тебя не вижу?
      -- А я здесь, а я здесь, а я здесь!
      -- Где ты, почему я не могу тебя коснуться?
      -- А я здесь, а я здесь, а я здесь!
      -- Где ты, почему я тебя не встречаю?
      -- А я здесь, а я здесь, а я здесь!
      -- Где ты, где же ты?
      -- Кружись вокруг ствола
      и встретишь меня.
      -- Я кружусь, я кружусь, я кружусь.
      Сколько тебе лет?
      -- Мне пятнадцать.
      -- Я кружусь, я кружусь, я кружусь.
      Какого цвета волосы?
      -- Как сухой каштановый лист.
      -- Я кружусь, я кружусь, я кружусь.
      А грудь?
      -- Как цветок ореха.
      -- Я кружусь, я кружусь.
      А все остальное?
      -- Остальное?
      -- Я хочу все увидеть.
      Я хочу войти к тебе.
      Дай мне войти. -
      Пьяница уснул.
      (Он уже никогда не проснется.
      А был он совсем не плох.)
      Пустая бутылка
      глядит на него из травы.
      Глаза двух отрубленных голов
      пристально глядят на него.
      Одна -- лесоруба,
      другая -- моряка.
      Ветер, тихий, усталый,
      возвращается на мои ветки, чтобы уснуть.
      Приходит ночь.
      Сын леса, храню я
      в стволе моем шпагу
      давно, давно.
      Сын леса, храню я...
      Молчанье.
      Я тоже усну.
      Я хочу спать.
      ЗАВЕЩАНИЕ РОЗЫ
      Кто-то сказал обо мне, о розе затерянной:
      "Ты вчера родилась, а умрешь ты наутро.
      Вот и вся твоя пора. Так зачем тебе жизнь доверена?"
      Вот и вся твоя пора...
      А утро настало, сегодня то утро...
      А ты вчера родилась, вчера.
      Желтая роза, в мир я весной пришла.