Над озером, неотвратимо поглощая серебристую гладь воды, ползла хмарь. Тонкие пальцы-лоскуты неуверенно скользили по поверхности лесного зеркала, ласкали поросшие кувшинками затоны и тянули за собой мутную пелену тумана.
– Он всегда приходит, – мрачно сообщил Смерть и кивнул на белесую дымку.
– Жутковато, – поежился я и присел. Холод от земли ощущался даже сквозь толстые меховые штаны.
– Это – да. Этого у него не отнять, – Смерть положил щит на траву и плюхнулся сверху.
– Знаешь, а я люблю туманы. Особенно по утрам, на вересковых полянах. Стена сосен и белая пелена… Здорово…
– Сыро. Железо ржавеет, – Смерть, по всей видимости, романтиком не был. Впрочем, я тоже не восторженный мечтатель, просто сегодня день такой. Сегодня можно.
– Да нет. Это же как чудо, понимаешь? Земли будто нет… Есть ты, деревья и туман. Здорово, ведь?
Конец бесплатного ознакомительного фрагмента.