Париж (1924-1925)

Владимир Владимирович Маяковский
Париж (1924-1925)

 
      :

 

 
 
                                       СОДЕРЖАНИЕ
           Еду
           Город
           Верлен и Сезан
           Notre-Dame
           Версаль
           Жорес
           Прощание (Кафе)
           Прощанье
 

                                    ЕДУ

                              Билет -
                                       щелк.
                                             Щека -
                                                    чмок.
                              Свисток -
                                        и рванулись туда мы
                              куда,
                                    как сельди,
                                                в сети чулок
                           10 плывут
                                     кругосветные дамы.
                              Сегодня приедет -
                                                уродом-урод,
                              а завтра -
                                         узнать посмейте-ка:
                              в одно
                                     разубран
                                              и город и рот -
                              помады,
                           20         огней косметика.
                              Веселых
                                      тянет в эту вот даль.
                              В Париже грустить?
                                                 Едва ли!
                              В Париже
                                       площадь
                                               и та Этуаль,
                              а звезды -
                                         так сплошь этуали.
                           30 Засвистывай,
                                           трись,
                                                  врезайся и режь
                              сквозь Льежи
                                           и об Брюссели.
                              Но нож
                                     и Париж,
                                              и Брюссель,
                                                          и Льеж -
                              тому,
                           40       кто, как я, обрусели.
                              Сейчас бы
                                        в сани
                                               с ногами -
                              в снегу,
                                       как в газетном листе б...
                              Свисти,
                                      заноси снегами
                              меня,
                                    прихерсонская степь...
                           50 Вечер,
                                     поле,
                                           огоньки,
                              дальняя дорога, -
                              сердце рвется от тоски,
                              а в груди -
                                          тревога.
                              Эх, раз,
                                       еще раз,
                              стих - в пляс.
                           60 Эх, раз,
                                       еще раз,
                              рифм хряск.
                              Эх, раз,
                                       еще раз,
                              еще много, много раз...
                              Люди
                                   разных стран и рас,
                              копая порядков грядки,
                              увидев,
                           70         как я
                                            себя протряс,
                              скажут:
                                      в лихорадке.
                              [1925]
 

                                   ГОРОД

                              Один Париж -
                                           адвокатов,
                                                      казарм,
                              другой -
                                       без казарм и без Эррио.
                              Не оторвать
                                          от второго
                                                     глаза -
                              от этого города серого.
                           10 Со стен обещают:
                                               "Un verre de Koto
                              donne de l'energie" {*}.
                              {* Стакан Кото дает энергию (франц.).}
                              Вином любви
                                          каким
                                                и кто
                              мою взбудоражит жизнь?
                              Может,
                                     критики
                                             знают лучше.
                           20 Может,
                                     их
                                        и слушать надо.
                              Но кому я, к черту, попутчик!
                              Ни души
                                      не шагает
                                                рядом.
                              Как раньше,
                                          свой
                                               раскачивай горб
                           30 впереди
                                      поэтовых арб -
                              неси,
                                    один,
                                          и радость,
                                                     и скорбь,
                              и прочий
                                       людской скарб.
                              Мне скучно
                                         здесь
                           40                  одному
                                                      впереди, -
                              поэту
                                    не надо многого, -
                              пусть
                                    только
                                           время
                                                 скорей родит
                              такого, как я,
                                             быстроногого.
                           50 Мы рядом
                                       пойдем
                                              дорожной пыльцой.
                              Одно
                                   желанье
                                           пучит:
                              мне скучно -
                                           желаю
                                                 видеть в лицо,
                              кому это
                           60          я
                                         попутчик?!
                              "Je suis un chameau" {*},
                              {* Я верблюд (франц.).}
                                                    в плакате стоят
                              литеры,
                                      каждая - фут.
                              Совершенно верно:
                                                "je suis", -
                                                              это
                                                                   "я",
                           70 a "chameau" -
                                             это
                                                 "я верблюд".
                              Лиловая туча,
                                            скорей нагнись,
                              меня
                                   и Париж полей,
                              чтоб только
                                          скорей
                                                 зацвели огни
                           80 длиной
                                     Елисейских полей.
                              Во всё огонь -
                                             и небу в темь
                              и в чернь промокшей пыли.
                              В огне
                                     жуками
                                            всех систем
                              жужжат
                                     автомобили.
                           90 Горит вода,
                                          земля горит,
                              горит
                                    асфальт
                                            до жжения,
                              как будто
                                        зубрят
                                               фонари
                              таблицу умножения.
                              Площадь
                          100         красивей
                                               и тысяч
                                                       дам-болонок.
                              Эта площадь
                                          оправдала б
                                                      каждый город.
                              Если б был я
                                           Вандомская колонна,
                              я б женился
                                          на Place de la Concorde {*}.
                              {* Площадь Согласия (франц.).}
                              [1925]
 

                               ВЕРЛЕН И СЕЗАН

                              Я стукаюсь
                                         о стол,
                                                 о шкафа острия -
                              четыре метра ежедневно мерь.
                              Мне тесно здесь
                                              в отеле Istria {*} -
                              {* Истрия (франц.).}
                              на коротышке
                                           rue Campagne-Premiere {*}.
                              {* Название улицы в Париже (франц.).}
                              Мне жмет.
                           10           Парижская жизнь не про нас -
                              в бульвары
                                         тоску рассыпай.
                              Направо от нас -
                                               Boulevard Montparnasse {*},
                              {* Бульвар Монпарнасс (франц.).}
                              налево -
                                       Boulevard Raspail {*}.
                              {* Бульвар Распай (франц.).}
                              Хожу и хожу,
                                           не щадя каблука, -
                              хожу
                           20      и ночь и день я, -
                              хожу трафаретным поэтом, пока
                              в глазах
                                       не встанут виденья.
                              Туман - парикмахер,
                                                  он делает гениев -
                              загримировал
                                           одного
                                                  бородой -
                              Добрый вечер, m-r Тургенев.
                           30 Добрый вечер, m-me Виардо.
                              Пошел:
                                     "За что боролись?
                                                       А Рудин?..
                              А вы,
                                    именье
                                           возьми подпальни"...
                              Мне
                                  их разговор эмигрантский
                                                           нуден,
                           40 и юркаю
                                      в кафе от скульни.
                              Да.
                                  Это он,
                                          вот эта сова -
                              не тронул
                                        великого
                                                 тлен.
                              Приподнял шляпу:
                                               "Comment ca va,
                           50 cher camarade Verlaine? {*}
                              {* Как доживаете, дорогой
                              товарищ Верлен? (франц.)}
                              Откуда вас знаю?
                                               Вас знают все.
                              И вот
                                    довелось состукаться.
                              Лет сорок
                                        вы тянете
                                                  свой абсент
                              из тысячи репродукций,
                              Я раньше
                           60          вас
                                           почти не читал,
                              а нынче -
                                        вышло из моды, -
                              и рад бы прочесть -
                                                  не поймешь ни черта:
                              по-русски дрянь, -
                                                 переводы.
                              Не злитесь, -
                                            со мной,
                           70                        должно быть, и вы
                              знакомы
                                      лишь понаслышке.
                              Поговорим
                                        о пустяках путевых,
                              о нашинском ремеслишке.
                              Теперь
                                     плохие стихи -
                                                    труха.
                              Хороший -
                           80           себе дороже.
                              С хорошим
                                        и я б
                                              свои потроха
                              сложил
                                     под забором
                                                 тоже.
                              Бумаги
                                     гладь
                                           облевывая
                           90 пером,
                                     концом губы -
                              поэт,
                                    как блядь рублевая,
                              живет
                                    с словцом любым.
                              Я жизнь
                                      отдать
                                             за сегодня
                                                        рад.
                          100 Какая это громада!
                              Вы чуете
                                       слово -
                                               пролетариат? -
                              ему
                                  грандиозное надо.
                              Из кожи
                                      надо
                                           вылазить тут,
                              а нас -
                          110         к журнальчикам
                                                     премией.
                              Когда ж поймут,
                                              что поэзия -
                                                            труд,
                              что место нужно
                                              и время ей.
                              "Лицом к деревне" -
                                                  заданье дано, -
                              за гусли,
                          120           поэты-други!
                              Поймите ж -
                                          лицо у меня
                                                      одно -
                              оно лицо,
                                        а не флюгер.
                              А тут и ГУС
                                          отверзает уста:
                              вопрос не решен.
                                               "Который?
                          130 Поэт?
                                    Так ведь это ж -
                                                     просто кустарь,
                              простой кустарь,
                                               без мотора".
                              Перо
                                   такому
                                          в язык вонзи,
                              прибей
                                     к векам кунсткамер.
                          140 Ты врешь.
                                        Еще
                                            не найден бензин,
                              что движет
                                         сердец кусками.
                              Идею
                                   нельзя
                                          замешать на воде.
                              В воде
                                     отсыреет идейка.
                          150 Поэт
                                   никогда
                                           и не жил без идей.
                              Что я -
                                      попугай?
                                               индейка?
                              К рабочему
                                         надо
                                              идти серьезней -
                              недооценили их мы.
                          160 Поэты,
                                     покайтесь,
                                                пока не поздно,
                              во всех
                                      отглагольных рифмах.
                              У нас
                                    поэт
                                         событья берет -
                              опишет
                                     вчерашний гул,
                          170 а надо
                                     рваться
                                             в завтра,
                                                       вперед,
                              чтоб брюки
                                         трещали
                                                 в шагу.
                              В садах коммуны
                                              вспомнят о барде -
                              какие
                          180       птицы
                                          зальются им?
                              Что
                                  будет
                                        с веток
                                                товарищ Вардин
                              рассвистывать
                                            свои резолюции?!
                              За глотку возьмем.
                                                 "Теперь поори,
                          190 несбитая быта морда!"
                              И вижу,
                                      зависть
                                              зажглась и горит
                              в глазах
                                       моего натюрморта.
                              И каплет
                                       с Верлена
                                                 в стакан слеза.
                              Он весь -
                          200           как зуб на сверле.
                              Тут
                                  к нам
                                        подходит
                                                 Поль Сезан:
                              "Я
                                 так
                                     напишу вас, Верлен".
                              Он пишет.
                                        Смотрю,
                          210                   как краска свежа.
                              Monsieur,
                                        простите вы меня,
                              у нас
                                    старикам,
                                              как под хвост вожжа,
                              бывало
                                     от вашего имени.
                              Бывало -
                                       сезон,
                          220                 наш бог - Ван-Гог,
                              другой сезон -
                                              Сезан.
                              Теперь
                                     ушли от искусства
                                                       вбок -
                              не краску любят,
                                               а сан.
                              Птенцы -
                                       у них
                          230                 молоко на губах, -
                              а с детства
                                          к смирению падки.
                              Большущее имя взяли
                                                   АХРР,
                              а чешут
                                      ответственным
                                                    пятки.
                              Небось
                                     не напишут
                          240                   мой портрет, -
                              не трут
                                      понапрасну
                                                  кисти.
                              Ведь то же
                                         лицо как будто, -
                                                           ан нет,
                              рисуют
                                     кто поцекистей.
                              Сезан
                          250       остановился на линии,
                              и весь
                                     размерсился - тронутый.
                              Париж,
                                     фиолетовый,
                                                 Париж в анилине,
                              вставал
                                      за окном "Ротонды".
                              [1925]
 

                                 NOTRE-DAME

                              Другие здания
                                            лежат,
                                                   как грязная кора,
                              в воспоминании
                                             о Notre-Dame'e {*}.
                              {* Собор Парижской богоматери (франц.).}
                              Прошедшего
                                         возвышенный корабль,
                              о время зацепившийся
                                                   и севший на мель.
                           10 Раскрыли дверь -
                                               тоски тяжелей;
                              желе
                                   из железа -
                                               нелепее.
                              Прошли
                                     сквозь монаший
                                                    служилый елей
                              в соборное великолепие.
                              Читал
                           20       письмена,
                                              украшавшие храм,
                              про боговы блага
                                               на небе.
                              Спускался в партер,
                                                  подымался к хорам,
                              смотрел удобства
                                               и мебель.
                              Я вышел -
                                        со мной
                           30                   переводчица-дура,
                              щебечет
                                      бантиком-ротиком:
                              "Ну, как вам
                                           нравится архитектура?
                              Какая небесная готика!"
                              Я взвесил все
                                            и обдумал, -
                                                         ну вот:
                              он лучше Блаженного Васьки.
                           40 Конечно,
                                       под клуб не пойдет -
                                                            темноват, -
                              об этом не думали
                                                классики.
                              Не стиль...
                                          Я в этих делах не мастак.
                              Не дался
                                       старью на съедение.
                              Но то хорошо,
                           50               что уже места
                              готовы тебе
                                          для сидения.
                              Его
                                  ни к чему
                                            перестраивать заново -
                              приладим
                                       с грехом пополам,
                              а в наших -
                                          ни стульев нет,
                           60                             ни орг_а_нов.
                              Копнёшь -
                                        одни купола.
                              И лучше б оркестр,
                                                 да игра дорога -
                              сначала
                                      не будет финансов, -
                              а то ли дело,
                                            когда орган -
                              играй
                           70       хоть пять сеансов.
                              Ясно -
                                     репертуар иной -
                              фокстроты,
                                         а не сопенье.
                              Нельзя же
                                        французскому Госкино
                              духовные песнопения.
                              А для рекламы -
                                              не храм,
                           80                          а краса -
                              старайся
                                       во все тяжкие.
                              Электрорекламе -
                                               лучший фасад:
                              меж башен
                                        пустить перетяжки,
                              да буквами разными:
                                                  "Signe de Zoro" {*},
                              {* Знак Зоро (франц.).}
                              чтоб буквы бежали,
                           90                    как мышь.
                              Такая реклама
                                            так заорет,
                              что видно
                                        во весь Boulmiche {*}.
                              {* Бульвар в Париже (франц.).}
                              А если
                                     и лампочки
                                                вставить в глаза
                              химерам
                                      в углах собора,
                          100 Тогда -
                                      никто не уйдет назад:
                              подряд -
                                       битковые сборы!
                              Да, надо
                                       быть
                                            бережливым тут,
                              ядром
                                    чего
                                         не попортив.
                          110 В особенности,
                                             если пойдут